Poesía dispersa de Rubén Darío (1884 -1886)

1884

• Enero. Es probable que en este mes se instruyera el proceso de Rubén Darío acusado de vago.
• Febrero. Colabora en la prensa de Managua.
• Marzo. Trabaja en la Biblioteca Nacional que dirige D. Modesto Barrios.
• Mayo 31. Rubén Darío pide al Prefecto de León que sea revocada la sentencia recaída en su persona acusado de vago.
• Junio 21. Es revocada la sentencia que lo condenó por vago.
• Agosto 13. Acompaña al presidente Cárdenas en la gira a San Juan del Sur y Corinto al encuentro del presidente Zaldívar de El Salvador. En el banquete celebrado en Corinto brindó en verso.
• Agosto 26. “Epístola a Juan Montalvo”. El Ferrocarril, Managua.
• Octubre 22.  Crítica a “La ley escrita de Rubén Darío”, por Ricardo Contreras. Es la primera crítica hecha al poeta en Nicaragua.
• Octubre 29. “Epístola a Ricardo Contreras”. El Diario Nicaragüense.

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Carta abierta

 A Fidelina Santiago

Amada mía: Lo que escribo ahora

              es súplica que implora,

no palabra que exige; es lo que siente

un alma ingenua: Amor es quien la guía.

              Sabrás, amada mía,

que una alma enamorada nunca miente.

   Pues la cruel decepción un tiempo quiso

              no guiarme al paraíso.

sino a la senda amarga de un infierno;

pues cometí un error, tengo disculpa:

              no fue mía la culpa

para guardar este dolor interno.

   Quien da un paso, olvidado de sí mismo,

              y cae en un abismo

cuya entrada la ocultan bellas flores,

víctima de la suerte y de su engaño,

              no es culpable del daño

si se dejó atraer por sus primores.

   Yo, arrastrado por ciego desvarío,

              dejé, tierno amor mío,

la dulce miel por el amargo absinto,

sin comprender, en un amor errado,

              y por mi fe engañado,

que el amor verdadero es muy distinto.

   Pasó el tiempo, y después que hube encontrado

              en mi espíritu helado,

por un día de error, mil de castigo,

castigo cruel que todavía siento,

              hondo remordimiento

que llevo, a mi pesar, siempre conmigo;

   después que, lejos, mi exaltada mente,

              del corazón doliente

traía los recuerdos de amargura,

tu imagen misteriosa aparecía

              en la memoria mía

como rayo de aurora en noche obscura.

   Te vi fiel y divina más que nunca:

              si el desconsuelo trunca

toda dicha, volví a sentir anhelo;

y con sólo pensar en ti gozaba,

              y la esperanza estaba

dominando al dolor y al desconsuelo.

   Como aquel que se olvida de un ensueño,

              tu semblante halagüeño

borrar me hacía mi pasado triste;

y vi que eras un ángel, todo encanto…

              ¡No te quisiera tanto

si tú no hubieras sido como fuiste!

    Vuelto ya de mi ensueño o mi locura,

              solo con mi amargura,

creyéndome tal vez aborrecido,

pedíle a Dios resignación, consuelo;

              y así, de cara al cielo,

pensando en Dios y en ti, lloré afligido.

   Tuve un alivio. Yo pensé y me dije:

              La pena que me aflige,

pueden sus labios de ternura llenos

calmar; palabras de divinos labios

              perdonan los agravios,

y el perdón es venganza de los buenos.

   Al fin te he vuelto a ver; aquí me tienes:

              reproches y desdenes,

perdón, benignidad, todo lo acato:

si odio me das, será bien recibido;

              si perdón, bendecido;

que es tu deseo, para mí, mandato.

    Tú eres el juez, yo soy el delincuente;

              sé inflexible, sé ardiente:

está ante ti mi voluntad suspensa...

¿Querrás abrir en mi alma nueva herida?

              Los ángeles, mi vida,

no devuelven ofensa por ofensa.

   Yo en un tiempo creí que el amor era

              galana primavera:

todo flores, todo aves, todo mieles;

probé las mieles y encontré amargura

              en las aves, tristura,

y en las flores, espinas muy crueles.

   Hoy creo en el amor cándido y puro

              que ameniza el obscuro

páramo de esta vida triste y larga;

pero no en el amor mudable y lleno

              de artería y veneno,

que presto se convierte en ruda carga.

   No creo en el amor que es farsa loca,

              que corre y se desboca

con impura ansiedad y sin cautela;

no creo en el amor que no es sentido

              en ese amor fingido

de románticos héroes de novela.

   Yo detesto ese amor de formas raras,

              Cupido de cien caras

que asesta a un tiempo mismo cien saetas:

que canta el himno del placer en coro

              y motiva el desdoro:

yo detesto el amor de las coquetas.

   Yo creo que el cariño verdadero

              es ideal y sincero

(pero no ideal como en aquellos días);

que deben ser pensadas las pasiones:

              que no es con ilusiones

con lo que arde el hogar todos los días.

   El amor debe ser para las almas

              ideal: las dulces calmas

del sentimiento, el corazón exige;

mas, por su parte, la cabeza impone

              y en sus leyes dispone,

que haber sustenta y reflexión dirige.

   Pues bien: con un amor como el que digo,

              te amo, desque testigo

fui de que hay almas nobles en la tierra;

desde que en ti miré mucho del cielo

              que calma el hondo duelo

de los que vamos con el mundo en guerra.

   Luz de mi alma: el perdón ahora aguardo;

              el perdón, aunque tardo,

curará las heridas de mi pecho...

Yo, humilde, a lo que ordenes me acomodo:

              al fin, lo espero todo.

¡Lo que tú hagas, mi bien, será bien hecho!

(León, 3 de marzo, 1884)

Publicado en El Ferrocarril el 31 de marzo.

Brindis a los presidentes
de El Salvador y de Nicaragua*

Hoy, dominando mi ser,

están dentro de mí mismo

la justicia, el patriotismo,

la gratitud y el deber.

   Justicia me impulsa a hablar;

jamás adulé a ninguno;

lo que es suyo a cada uno,

señores, siempre he de dar.

   Y es la alabanza propicia

para aquellos gobernantes

que unen con lazos brillantes

a dos naciones, Justicia.

   Patriotismo, porque al ver

que hoy el progreso afianzáis

de dos pueblos, y que estáis

dando bien con el poder,

   oigo dentro de mí mismo

una voz que dice: «Canta»;

y por eso se levanta

mi palabra: Patriotismo.

   Gratitud, porque el calor

que ella en mi pecho ha infundido

lo guardo para el cumplido

Gobierno del Salvador.

   Y bien se pulsa un laúd

cuando ardientes, conmovidos,

nos sentimos poseídos

de una noble gratitud.

  Y deber, porque el que piense

que hoy, cariñoso y risueño,

abraza al salvadoreño

su hermano el nicaragüense,

   y que este abrazo ha de ser

unión y fraternidad,

paz, progreso y libertad,

¡debe cantar por deber!

   Así, pues, brindo, señores,

porque este abrazo sincero

sea un vínculo de acero

al par de un lazo de flores.

   Doctor Zaldívar, tendida

está ahora al viento rudo

nuestra bandera querida:

Nicaragua os da un saludo

y yo os doy la bienvenida.

   Doctor Cárdenas: ¡a vos

os doy mi aplauso veraz!

Hoy el iris de la paz

os corona a ambos a dos.

   Señores: hoy esta aurora

presagia bienes eternos:

¡brindemos por dos Gobiernos

que son dos pueblos ahora!

(Corinto, Nic., 15 de agosto, 1884)

*Se trataba del  presidente salvadoreño Zaldivar y el nicaragüense Adán Cárdenas

¡Maestra!*

A la señorita Emilia C. Day,

Directora del Colegio de Señoritas, 

en Granada, a nombre de sus alumnas.

I

¡Maestra! Después de Dios

y de nuestros padres, que

nos brindaron vida y fe,

lo debemos todo a vos.

Lleváis la pesada cruz

del duro trabajo; pero

nos guiáis por buen sendero

y nos hacéis ver la luz:

esa luz que es la verdad,

luz de suma excelsitud;

esa luz que es la virtud,

¡luz de eterna claridad!

   ¡Maestra! Pues os queremos,

hay justicia: en nuestro ser

el vuestro infundís; y al ver

lo bastante que os debemos,

   os damos el corazón,

nuestra alma pura y serena,

nuestro afecto e ilusión:

toda esa larga cadena,

eslabón por eslabón.

   Cadena de flores es

esa que nos junta a vos:

antes h bendijo Dios,

y nos juntamos después.

   Y vos, con halagadores

consejos que nos brindáis,

más afianzáis y afianzáis

esa cadena de flores.

II

¡Maestra: vuestro natalicio

hoy celebramos. ¡Que el Cielo

os dé aliento, os dé consuelo

en vuestro santo ejercicio!

   En el líquido cendal

de los cielos, hay estrellas;

y entre las campiñas bellas

hay frescor primaveral.

   El cielo de vuestra vida

se pueble de astros: su lumbre

ahuyente la pesadumbre

de la noche entristecida.

   Y en felicidades mil,

como nuestra alma desea,

¡que vuestra existencia sea

una campiña en Abril!

III

   Enseñar a la mujer

es obra excelsa; lo hacéis:

gozáis y os satisfacéis

al cumplir ese deber.

   Sobre vuestro corazón

y a la mente que trabaja,

santa luz del Cielo baja

en forma de bendición.

   Tiernas niñas, somos flores

nacidas en el vergel;

no había sol, y sin él

lucimos tristes colores.

   Pero surgió el astro un día,

y alzamos la limpia frente

al recibir de repente

luz, aroma y lozanía.

   Brilló el naciente arrebol

de ese sol que dio fulgores:

nosotras somos las flores,

Maestra, ¡y vos sois el sol!

(Granada, 24 agosto de 1884)

*Titulado por otros recopiladores como: “El sol de la educación”. 

Los rizos de mi morena*

Los rizos de mi morena,

sedosos, crespos y obscuros,

inspiran mi cantilena;

mal prendidos, mal seguros,

los rizos de mi morena.

   Las auras aduladoras

al pasar juegan con ellos;

mueren las olas sonoras,

oreando los rizos bellos

las auras aduladoras.

   Sobre la frente rosada

del ángel de mis hechizos

forman madeja enredada

los negros, sedosos rizos,

sobre la frente rosada.

   Brillantes y retorcidos,

si los vientos juguetones

los soplan con sus vagidos,

tiemblan en tirabuzones,

brillantes y retorcidos.

   Rizos do la luz se quiebra

en sutiles resplandores,

¡quién besara hebra por hebra

los suaves y tembladores

rizos do la luz se quiebra!

   Esos rizos perfumados,

húmedos, lindos y gruesos,

los quisiera a mí acercados

para estremecer a besos

esos rizos perfumados.

   Los rizos de mi morena

son, pues, enjambre de hechizos,

y les doy mi cantinela;

que son los más bellos rizos

los rizos de mi morena.

(4 de agosto, 1884, “El Ferrocarril”)

*Dedicado a Isabel Díaz futura esposa de su amigo Jesús Hernández S. fue posteriormente musicalizada por el guitarrista Concepción Valladares, se popularizó como La jota leonesa.

Lesbia

A José Pasos

Lesbia tiene por costumbre

levantarse en la mañana

a ver, desde su ventana,

del sol la primera lumbre;

   y cuando da su arrebol

postrero el astro del día,

también sale el alma mía

a ver la puesta del sol.

   Una mañana las vi

a las dos, al alba y a ella,

pero en la mañana aquella

a las dos las confundí:

   y en una tarde de abril

vi en su reja a mi adorada;

y la tarde, avergonzada,

se hundió al ver su faz gentil.

   Lesbia: no hagas cruel alarde

de tu faz encantadora,

dando celos a la aurora

y dando envidia a la tarde.

   Eso va en contra de mí,

pues tu faz, al asomarse,

hasta el sol puede pararse

enamorado de ti,

   y puede ser que te robe

al mirarte en tu ventana,

más apuesta que Diana

y más hermosa que Niobe.

   Esa vaga languidez

con que entrecierras los ojos,

esos frescos labios rojos,

esa suave y blanca tez;

   esa cabellera de oro

que el alisio toca y peina,

ese algo como de reina,

esa altivez y decoro,

   todo infunde amor, y amor

ardiente, vivo, extremado...

Si el sol está enamorado,

¿cómo estará tu cantor?

   Lesbia: si al salir la aurora

te asomas a la ventana,

no la avergüences, ufana

de tu gracia encantadora;

   ni tengas tampoco empeño

en dar a la tarde envidia,

porque ella, si lidia, lidia

con menos armas, mi dueño.

   Sé cauta, pues, al mirar,

y bien es que disimules,

con esos ojos azules

como el cielo y como el mar.

(8 de octubre, 1884) “El Diario nicaragüense”.

     A unos ojos

El sol con sus rayos rojos

ya no brilla, ya no arde;

que está dormida la tarde

y está dormida en tus ojos.

   Al morir, con mil halagos

te deja en ellos el día

su vaga melancolía

y sus resplandores vagos;

   y al tender la noche el velo

por las esferas obscuro,

te ruega que guardes puro

el diáfano azul del cielo.

Por eso, hermosa, los tules

que en tus ojos hay presentes,

son vagos y transparentes,

son soñolientos y azules.

   Por eso con rayos rojos

el Sol ni brilla ni arde,

que está dormida la tarde

y está dormida en tus ojos.

(24 de octubre, 1884) “El Diario nicaragüense”.

A Francisco Antonio Gavidia

Rompí el paquete, y me saltó de gozo

el corazón al ver escrito el nombre

de Gavidia en el libro. ¡Es un poeta

para mí tan simpático! Y sobre eso,

¡le quiero tanto! ¡En fin! Soy entusiasta

por todo lo que escribe, y muchas veces

le había aconsejado publicase

sus versos en un tomo; pero siempre

modesto, nunca quiso

aceptar el consejo. Aquí está el libro,

en lujosa edición; aquí su nombre

y aquellos versos que leímos juntos

en días que pasaron, y otros nuevos,

tan solamente frutos producidos

por árbol vigoroso y bien repleto

de savia fecundante y productora...

«Desde el cielo, Eloísa,

vuelve hacia mí los ojos.

Mira: ¡éstos son los versos

de tu Francisco Antonio!...»

   Esto es para su madre, en la primera

página de su libro. Muy seguro

estoy que desde el cielo ella lo mira

y que de su hijo queda bien pagada.

Poeta de corazón, poeta inspirado,

Francisco tiene ardor, Francisco es águila.

Es rudo, es apacible, es vigoroso

y suave, arrulla y trina como un pájaro,

y clama con la voz de las tormentas

y se eleva hasta el sol. ¡Qué gran espíritu!

Tiene diecinueve años: hace poco

que era un adolescente. La poesía

desde la cuna le infundió su aliento,

y el niño aquel tuvo alas voladoras,

y ha crecido y crecido con pujanza

hasta llegar a ser lo que es: una alta

gloria de Cuscatlán, de Centroamérica.

   Gavidia es un poeta que impresiona

desde el instante en que se lee: maneja

la lengua con vigor y gallardía,

es subjetivo hasta el extremo y rígido

en la forma; los clásicos le arrastran

y he aquí que sus versos son muy dignos,

por su fondo, del tiempo en que vivimos,

y por su bella forma y elegancia,

de aquella edad de oro en que brillaron

los Moretos y Tirsos inmortales.

Pero hay más: es un vate americano;

une a la donosura del idioma

puro español, la majestad y aliento

de la virgen América, esta tierra

llena de fuego y de hermosura llena.

    Naturaleza lo entusiasma, y pulsa

los alambres sonoros de su lira

en loor de ella; Amor le toca el pecho,

y un raudal de conceptos deliciosos

brotan sus labios; el pesar le hiere

y el treno de la angustia da su acento…

No me ciega amistad, ni da el cariño

tintes fuertes al cuadro que presento:

al amigo lo quiero

y al poeta lo admiro.

Sobre todo, Gavidia es hombre puro.

Él, joven en su vida, se retrata

en sus versos: es su alma limpia y noble.

¡Y él quisiera que todos así fuesen!

   Juzga el amor como dolencia sacra

que martiriza al par que infunde llama

de calor infinito; la pureza,

la virtud, la honradez, muy naturales

cosas. Gustavo Adolfo

Bécquer estuvo enfermo de esa fiebre.

Gavidia mira el ideal risueño

y goza la fruición de lo inefable

con todo el corazón. Y él bien conoce

lo que es la Humanidad, y da a entenderlo

con sólo su Tomás, que es él, él mismo.

¿Quién no advierte a través de los renglones

bruñidos y correctos, esas lágrima

que derraman los ojos al impulso

de las penas secretas del espíritu?

No creáis, ¡oh vosotros, mis lectores!,

que son frases y ruines lloriqueos,

como tanto versero nos espeta

quejándose de amor y «calabazas»…;

es el suspiro fiel de un pecho joven

herido en los comienzos de la vida.

   A fuer de hombre franco, yo aseguro

que en todo Centroamérica,

el tomo de los versos de Gavidia

es lo primero que hemos visto en libros

de esas materias. Yo no ofendo a nadie.

Llamen a juicio los que duden esto,

y digan si es verdad. Como este tomo,

quisiera yo que a España se mandasen

cientos, para mostrar que en nuestro suelo

Apolo esparce su fulgor divino.

   Leo y releo el ejemplar y peso,

en la balanza de imparcial sentido,

su mérito; procuro hallar defectos,

y bellezas me salen al encuentro.

Un acontecimiento literario

es la publicación que admiro ahora.

Ella sola ha tejido una guirnalda

de laurel para el vate que da brillo

a su patria, a su tiempo y a su nombre.

   Los versos amorosos de Gavidia

son verdaderas Rimas, y conmueven

hasta la exaltación. Una graciosa

y espiritual amiga que leía

Un corazón, me dijo, impresionada:

«¡Dichosa esa Isabel con tal amante!»

Ése es el nombre de la que él describe

con divinos colores. Esas rimas

armónicas y dulces en que canta

la historia de un amor cándido y tierno,

llevan cierta dulzura al alma joven

que tiene anhelos y que en ansias vive;

celestial e infinita complacencia.

   Cuando describe, el bardo es admirable:

no pinta al describir; fotografía.

Tiene una exuberancia de colores,

a las veces sutil, ora apacible,

ora con expresión casi salvaje.

Estilo original; tiene sus visos

de clásico maestro y pinceladas

de un arrebatador naturalismo.

El ritmo de los metros, en su canto,

es madeja brillante de hilos de oro

que teje y descompone a su capricho.

Las figuras son creadas a manera

de escultor, con cincel y con martillo.

A veces forja, mas también deslíe.

   Una flor es su amiga, y una estrella

su hermana; pero el trueno es confidente,

mensajero también de inspiraciones.

Plácele contemplar los cuadros plásticos

de la Naturaleza y los terribles

del corazón humano. Sus autores

favoritos, en quienes

se engolfa, son el viejo Esquilo, el rudo

Homero, el Dante amargo, y Hugo, ¡genios!...

Prometeo le admira cuando grita:

–¡Ah!...–y alguien le interpela–: –¡Prometeo!

¡Ésas no son palabras de los dioses!

Aquiles le refiere sus hazañas;

Francesca le confía sus amores,

y Gwinplaine le sonríe con sonrisa

monstruosa y ademán que aterroriza.

   Gran poeta es Gavidia. Este volumen

hoy lo presenta ante el inmenso campo

de la crítica y dale nombre y fama,

grandes y merecidos. Que fecundo

sea su estro magnífico y soberbio,

y veamos otros libros, y otros, y otros

como este que admiramos. Yo le envío

al amigo un saludo con afecto

al par que orgullo, y al autor glorioso

la admiración y aplausos de mi patria,

que se siente también, como la suya,

¡honrada y satisfecha por el triunfo

de un centroamericano!

(5 de octubre, 1884) “El Porvenir”.

             Letrilla

   Es el mundo, porque así es,

un continuo jirigay

en el que de todo hay

al derecho y al revés.

Entre luchas siempre, pues,

seguimos de mal en peor.

¡Eterno calentador

de los humanos meollos!

Del mundo y de sus embrollos,

¡líbranos, Señor!

   ¿Quién dijera que Antolín,

que se decía oligarca,

fue un pillo de más de marca

de su principio a su fin?

El solemne galopín

libero-conservador,

la oportunidad mejor

siguió hasta momentos críticos.

De hipocritones políticos,

¡líbranos, Señor!

   ¿Pues el médico Don Blas,

el de la triste figura,

que mientras más gente cura

la gente se muere más;

por delante y por detrás

estupendo engañador,

que despacha con primor,

y enfermos hace a los buenos?

De semejantes galenos,

¡líbranos, Señor!

   Pues Andrés el lechuguino,

con unos ojos de sol,

zapatitos de charol,

paletó de paño fino;

camisa de blanco lino,

corbata de resplandor

y en el ojal una flor,

y con la cabeza huera...

De semejante tontera,

¡líbranos, Señor!

   La coqueta Doña Blanca

tiene amantes por docenas,

y para colmo de penas

a todos la bolsa arranca;

viva, graciosa y muy franca,

en amores al vapor

con un sonreír traidor

a todos prende su chispa...

¡Huy!, de semejante avispa,

¡líbranos, Señor!

   Amadeo, que es tan feo

como Picio, como Esopo,

y que más que feo, es topo,

el señor Don Amadeo,

de lesa poesía es reo,

y haciendo versos de amor,

orgulloso y decidor,

no hay a quien no mire bajo...

De tamaño escarabajo,

¡líbranos, Señor!

   El comerciante judío

que es una horrenda tarasca

y que está rasca que rasca

toda bolsa el señor mío,

nos engaña que da frío

y después dice que, por

hacernos un gran favor,

da los objetos baratos...

De esa academia de gatos,

¡líbranos, Señor!

   ¿Y el letrerillo que hogaño

se ha metido a criticar

a todos, sin respetar

pelo, color ni tamaño,

que corta cuando haya paño,

perenne escudriñador

de lo malo y de lo peor

para enseñarlo a la gente?

De pícaro tan valiente,

¡líbranos, Señor!

(Noviembre, 1884)

Margarita*

Versos tristes

A Pedro González

Un amigo a quien amo de manera

que más que amigo me parece hermano,

al tiempo de cruzar el Océano 

me dejó por recuerdo una cartera

en que se encuentra, escrito de su mano,

lo que a continuación ahora publico.

Es un desahogo de mi amigo ausente.

Como él está en el otro Continente

y ainda mais se ha hecho ya bastante rico, 

yo doy esto a la prensa libremente 

y a Don Pedro González lo dedico.

Comienza el manuscrito algo borrado: 

con lápiz se escribió, como de priesa; 

y yo tendré, al copiar, mucho cuidado 

para que la escritura salga ilesa 

y puedan los cajistas de El Mercado 

hacer con claridad la parte impresa. 

Así empieza la parte manuscrita 

que leo en la cartera:

«¡Margarita!»

(28 de diciembre, 1884) 

*Escrito bajo el pseudómino Ursus y publicado en El Mercado.

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 SIN FECHA EXACTA O LUGAR PRECISO

A Víctor Hugo*

Deja que admire, oh Genio sin segundo,

un triste trovador del Nuevo Mundo

tu gloria sin igual. Deja te envíe

las humildes canciones

que te brindo yo acá, en estas regiones.

   Yo siento ahora que en mi ser se agita

grandiosa inspiración, cual fuego hirviente

que se resuelve en el profundo seno

de combusto volcán, y rudamente

a las rocas conmueve. Se levanta

y se eleva mi ardiente fantasía

en alas de lo ideal, y mi voz canta.

   Salud, genio inmortal, salud, profeta,

a cuya voz sonora y prepotente

tiemblan los opresores en sus tronos.

La libertad como radiosa llama

reverbera en tu mente

o con su ardor tu corazón inflama.

   Como alto monte que levanta airoso

su melena de robles hasta el cielo,

y se estrellan en él los huracanes

con horrísono estruendo, sin que puedan

conmoverlo siquiera; así tu genio

se ostenta altivo en la extensión del suelo.

Tus glorias inmortales

desafían mundanos vendavales.

   De tu palabra el eco, ¡gran misterio!,

cual de la antigua Jericó los muros

se desplomaron con horror profundo

a1 son aterrador de los clarines,

cayéronse los solios del imperio,

y tremenda memoria,

ante la faz del Universo entero,

de ellos conserva el libro de la Historia.

   Cuando pulsas tu lira, y brindas suaves

canciones a las brisas pasajeras,

y a las pintadas aves,

que cantan sus amores

cuando amanece el día,

en medio de las fértiles praderas;

aquéllas sus rumores

te ofrecen blandamente;

éstas te dan su dulce melodía,

y toda la Natura

al escucharte de placer murmura...

   Y mil querubes, con doradas arpas

de mundo en mundo pasan repitiendo

que serás inmortal. Venus sonríe

si oye entre el aura el eco de tu plectro;

y Júpiter tonante

que manda el aquilón, domeña el rayo

que a su voz el Olimpo temblar hace

y se presenta, con su manto de éter,

en un trono flamígero y radiante;

y Apolo el soñador, a Erato dice

que en los ojos te bese,

y a Thalía y sus siete compañeras

que corten lirios y laurel y mirto

en el divino, encantador Parnaso,

y coronen tu frente y siembren rosas

donde pongas tu planta...

Y un coro sin igual mil himnos canta.

   Saludas a Leucipo y a Descartes

con la sien coronada de laureles;

y el genio de las artes

con su voz misteriosa

anuncia que sonríen en su fosa,

los manes de Menandro y Praxiteles.

   «El Progreso sin fin», ése es tu lema,

y la insignia que lleva tu bandera...

«El Progreso sin fin»; ¿qué significa

tal palabra? Pues bien: es Jesucristo

predicando igualdad y unión al pueblo,

y muriendo en su cruz; es Galileo

ceñido de su fúlgida diadema

que exclama: E PUR SI MUOVE, aun a despecho

del fanatismo cruel; es el deseo

del Genovés intrépido que un día,

en éxtasis profundo,

a la Iberia potente diole un mundo;

es Franklin con el rayo entre las manos,

con la frente rodeada de centellas;

es Fulton que los mares

cruza atrevido del vapor en alas.

   Es, en fin, el gigante,

el sublime Lesseps, que con arrojo,

como el Moisés antiguo,

tendió su mano a la ola del Mar Rojo;

y la ola en grato exceso,

llegándose a la playa blandamente,

en señal de homenaje le dio un beso;

después, con raudo giro,

revolviendo su líquido azulado,

que ostenta perlas, perlas a millares,

rasgando con pujanza el térreo istmo,

gritó con voz de trueno,

que se escuchó desde el confín heleno

hasta la ardiente zona de los trópicos:

«Te reconozco, arcángel del Progreso».

   También la Libertad es tu divisa,

y trabajas y luchas, fuerte y bravo,

porque no haya en el mundo un solo esclavo,

y Hoffer te saluda, y Tell, Bolívar,

el coloso del Ande,

el sublime y el grande.

Libertad, Libertad, cuando te nombro

siento en mi pecho una emoción profunda:

todo mi ser se inunda de divina poesía,

y palpita de gozo el alma mía.

   ¡Ay, pero ya a mi lira falta aliento

para seguir cantando,

y en las ondas del viento

suspiros mis acentos van dejando!

Salud, genio inmortal; salud, profeta,

a cuya voz sonora y prepotente

tiemblan los opresores en sus tronos.

La gran idea de tu justa fama

reverbera en mi mente

y con ardor mi corazón inflama...

*Fue escrito originalmente como prosa.

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ÁBUMES Y ABANICOS

A Angelina Herdocia*

Escucha, hurí celeste, 

fantástica, divina,

las notas que te envío 

mostrándote mi amor; 

en ellas va expresado, 

bellísima Angelina, 

lo mucho que suspira 

por ti mi corazón.

Te vi una vez y al verte 

sentí dentro del alma 

un eco misterioso 

que me decía ¡amad!;

tan dulce como el blando 

murmullo de la palma 

que agitan rumorosas 

las brisas del mar.

Desde que escuché tu acento 

y yo miré tus ojos 

sentí el fuego infinito 

de mi primer amor. 

Olvido los pesares 

del mundo los abrojos

cuando oigo la dulzura 

de tu argentina voz.

Y tú no te condueles

de ver mi desventura; 

tú no oyes las voces

ni escuchas mi canción. 

¡Oh, niña encantadora! 

¡Oh, virgen casta y pura!, 

ven, oye cuán palpita 

mi joven corazón.

Si escuhas los cantares 

que en alas de la brisa 

se alleguen a tu oído 

con dulce timidez, 

te piden una tierna, 

magnánima sonrisa 

y yo te pido me ames 

de hinojo a tus pies.

(León, ¿1884?)

* Poema escrito para la novia de su amigo Máximo Valladares quien deseaba declamárselo en el cumpleaños de ella.

Y será Enrique Guzmán…

Y será Enrique Guzmán 

Vizconde de Xolotlán, 

Celedonio será Kan, 

y todo en derredor; 

-Sí, señor, sí señor.

(Managua, ¿1884?)

A la Señorita Josefa Dubón

Bella es la rosa blanca, guarnecida

de temblador rocío transparente,

cuando sonríe en el lejano Oriente

el alba pura derramando vida,

   y bella la violeta, estremecida

al beso de la espuma del torrente,

que salpica de aljófar reluciente

la ribera, de flores revestida;

   pero más bella tú, tierna y donosa,

sagaz y dulce, tímida y discreta,

porque Dios, con su mano portentosa,

   al formarte, juntó en unión completa

a la hermosura de una blanca rosa

el pudor de una cándida violeta.

(León, 1° de enero, 1884)

A Rosalpina

¡Rosalpina! ¡Qué placer

siento, hoy que veo naciente

la aurora resplandeciente

de tu natal! ¡Qué poder

tiene esa aurora al nacer,

pues me inspira tanto, tanto,

que entono un alegre canto

al compás del arpa mía!

Bendito sea este día,

lleno de celeste encanto.

   Bendito, sí, bella flor,

día en que viniste al suelo

a llenarnos de consuelo,

a embriagarnos con tu olor;

al arcángel del amor

entre nubes y fulgores,

te hizo diosa en los amores,

y con ardor, dulcemente,

te dio un beso en tu alba frente

y te coronó de flores.

  Deja, pues, que a tus hogares

venga hoy lleno de alegría,

a ofrecerte la armonía

de mis humildes cantares

Deja que en tus castos lares

entone aquesta canción

–pues estas palabras son

hijas de la simpatía–,

y ponga ahora en tu día,

ante ti, mi corazón.

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BRINDIS

En las de Claudio Rosales

Rosa de extraña región

vino a ofrecer sus olores

a la Ciudad de las Flores

con todo su corazón.

   El amor y la ilusión

bienes diéronle a raudales.

¡Verso que rotundo sales,

di en tus conceptos y rimas:

La rosa de aquellos climas

ya es rosa de estos Rosales!

   ¡Que viva siempre esa flor

de felicidad rodeada:

que es una rosa cortada

en el jardín del amor!

(Masaya, septiembre, 1884)

Juan Diego Braun

Para el varón eximio que proclama

la ley de la verdad; para el severo

vate que halla en luz rico minero

y a sublimes regiones se encarama;

   para el que siente la divina llama

de inmensa inspiración, y el santo fuero

de la virtud defiende, y pregonero

de la razón, su majestad proclama;

   para ése tiene Historia excelsa lumbre,

Humanidad un lauro relumbrante,

y Patria una guirnalda de victoria;

   un eterno clamor la muchedumbre,

y el Poeta una lira resonante

para cantar antífonas de gloria.

(Managua, 2 de junio, 1884)

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HOMENAJES

Manuel Reina*

Tiene España poetas inspirados

que le dan honra y prez. La fama lleva

sus nombres por el mundo, y sus acentos

resuenan deleitando en todas partes

e infundiendo entusiasmo: Núñez de Arce,

filósofo que canta con la duda

en el cerebro y la aflicción terrible

en el alma; Zorrilla, el viejo bardo,

cantor de las antiguas tradiciones

hispanas, cuyos versos cadenciosos

despiertan la memoria de mil hechos

y llevan en el fondo toda el alma

de aquel pueblo español; ese gigante

juguetón y severo que se llama

Ramón de Campoamor y Campo Osorio,

que nos da sus doloras y poemas

como el árbol nos da flores y frutos;

Echegaray, emperador del teatro;

Manolo del Palacio, saleroso

como hay pocos; y en fin, una falange

de notables poetas. Pero entre ellos

tiene alto puesto Manuel Reina, vate

que en sí es todo un carácter y un ingenio.

   Muestra Reina un estilo sui géneris

difícil de imitar; esto en la forma,

que lo que es en la idea, es un poeta

del siglo diecinueve a todas luces.

No penséis que contando empalagosos

amores, pasa derramando versos

de ésos que aburren ya por lo que abundan:

no, ni tampoco lo veréis ufano

dándose aires de sabio, presumido

conocedor del mundo y todo lleno

de experiencia, de orgullo y tontería,

pues Reina os contará cosas distintas.

   Él os dará la mano, y poco a poco

os llevará al bullicio de las cortes;

os mostrará los rostros descompuestos

en medio de la orgía, en las ciudades,

y copas de champaña a vuestros labios

acercará; y al son de las alegres

carcajadas y ruidos bulliciosos,

entonará sus cánticos extraños.

¿Queréis cambiar decoración? Pues toma

Reina el arpa sonora cuyas cuerdas

son templadas por manos invisibles

de aéreas ninfas, de querubes blondos,

que pasan, que se agitan y que encienden

el corazón del bardo: ya resuena

su nota vibradora y dulce siempre.

   Son sus versos raudal de melodías

derramadas, así como si fuera

chorro de perlas de ánfora de limpio

cristal, cayendo sobre alambres tenues 

de cítaras eólicas. Del gárrulo

airecillo que riza la onda mansa

y serena del lago rumoroso;

de ese vago murmullo inexplicable

que rueda por el cielo, en la mañana,

cuando el sol aparece en remolinos

de átomos de diamante coloreados;

del eco de las selvas, del gemido

de la amorosa Filomela, ofrece

notas, suspiros, ecos, ritmos, sones,

deleitosos a veces, siempre gratos

y llevando un torrente de armonías.

Si alemán fuera el bardo, ¡qué baladas

no saldrían de su estro! Más prefiero

que cante en español esas estrofas

que son bellos, preciosos ramilletes

de flores de pulida filigrana.

   A las veces, se torna rudo y grave,

y entonces pulsa el arpa resonante

sobre una cumbre, la melena alzada,

con el rostro hacia el sol: le dan de lleno

los rayos en, la frente; los espíritus

que vuelan agitando las tormentas

en el azul, se acercan, le rodean;

y se acercan en torno del que, alzando

el sonoro instrumento hasta la altura,

llama a los aquilones cuando hiere

las broncas cuerdas, para que ellos pasen

tocando los bordones con sus alas

y produciendo raras sinfonías

en loca exaltación. Tal canta entonces

el poeta inspirado.

                               La Edad Media

tiene para él encantos y atractivos

que sabe aprovechar en sus canciones;

y ya os pinta embozado caballero

que al cinto lleva la tajante espada

y alta la pluma del chambergo, o linda

joven de un trovador enamorada.

¡Y esto, con qué colores! ¡Y esto, lleno

de una expresión y gracias que cautivan!

   Pero ya he dicho: Reina es un poeta

del siglo diecinueve, neto y llano.

No son sus cantos como así se escriben

por cualquier zarramplín de arredrovayas.

No es un cantor vulgar. Me atrevería

a afirmar que es el género de Reina

original de suyo. Es lindo y raro

ese arrebatador procedimiento.

Finura y elegancia son sus bases,

pulcritud y entusiasmo sus adornos.

Forma hermosas guirnaldas, con sus manos,

para bellas. Ofrece himnos ardientes

que exaltan el patriótico entusiasmo.

Penetra en la arboleda, y allí roba

sus íntimos secretos a los pájaros

que, juzgándose solos, se deleitan

en dulces confidencias; ve a las flores

darse ósculos de amor sublime; y vuela,

del árbol, a la orilla de la fuente,

donde recoge el tímido susurro

que produce la espuma entre las guijas:

sorprende a las nereidas que, desnudas

en el cristal sus formas, se contempla;

pasa del manso arroyo al salto hirviente,

aprende a remedar el ronco estruendo

del agua que se quiebra y despedaza

como brillante torbellino loco;

y encima del peñón, cruza sus brazos

y habla con el relámpago rojizo

que recorre la bóveda celeste,

con el águila enorme que se cierne,

reina del alto abismo, y con las nubes,

viajeras incansables que reciben

el beso de los astros luminosos.

   Éste es el gran poeta. Si él quisiera

escribir un poema, nos haría

a los amantes de lo bueno y bello

un gran servicio. Pulse, pues, la lira,

y resuenen sus cánticos soberbios

en una obra inmortal, de gran aliento.

¡Sí; que escriba un poema revestido

con esas joyas que sólo él fabrica

y con esas ideas altas, sumas,

que hay entre la cabeza de los seres

favorecidos por la augusta y santa

disposición del Cielo! ¡Que abra el cofre

en donde está la rica pedrería

que forma su tesoro, y desparrame

al azar un puñado en su poema!

¡Que corte aquellas flores que cultiva

en su íntimo vergel, y forme ramos,

y los riegue con gotas de rocío,

fecundo de su noble inteligencia!

¡Dé vida al ideal, fuerza al espíritu,

y salga ufano recorriendo el mundo

en las alas del genio que domina

con su poder grandioso y admirable!

   Esas lenguas de fuego sacrosanto

y lleno de virtud; esos empujes

de su alta inspiración, dan a las almas

el supremo de la vida,

con cuyo aliento aquéllas se remontan

a embeberse en la luz de lo infinito,

a copiar los encantos de la altura,

a admirar el enjambre de portentos

que ante el trono de Dios bulle y se agita,

con las palpitaciones que produce

el contacto y poder del fuego eterno.

Ésa es la inspiración; el que se sienta

dominado por ella, que levante

el vuelo, si la fe le da su apoyo

y no teme caer.

                            Reina es poeta

que mil veces altísimas regiones

ha recorrido, ufano caballero

en el Pegaso. Ya conoce el Pindo

y ha libado en la copa de los dioses

el celeste licor. Reina se sube

cuanto ha deseado al sacro Olimpo; y sabe

sonar la dulce cítara armoniosa,

ora apacible como el son del aire

entre la umbría retirada, y ora

conmovedor y rudo como el trueno

que ronco en el abismo se dilata.

(3 de octubre, 1884) “El Porvenir”. 

*Fue escrito inicialmente como prosa.

**********************

1885

• Mayo. Darío trabaja en la Biblioteca Nacional con don Antonino Aragón, que sustituye en la Dirección a don Modesto Barrios .
• Junio. “Víctor Hugo y la tumba”. Poema escrito con motivo de la muerte de este literato.
• Junio 14. “A la orilla del Rin”. Cuento. El Porvenir de Nicaragua. Primer cuento.
• Agosto 7. Anuncia El Diario Nicaragüense la impresión del libro Epístolas y

Poemas en la Tipografía Nacional. No apareció hasta 1888.

  Himno de Guerra*

CORO

Ruda suena la trompa guerrera;

cada libre, que sea un león:

¡Nicaragua señala altanera

ese blanco y azul pabellón!

CORO DE GUERREROS

Somos fuertes; la espada desnuda

blandiremos allá en la batalla,

al rugir de espantosa metralla...

¡Ciudadanos! El arma empuñad;

que nos miren ganar en la lucha

el brillante laurel de victoria,

o encontrar en la muerte la gloria

y gritar al morir ¡libertad!

CORO DE DONCELLAS

Mil guirnaldas harán nuestras manos

para verlas lucir en las frentes

de aguerridos patriotas, valientes,

que sabrán, con denuedo y ardor,

levantar nuestro altivo estandarte

exclamando con eco profundo:

¡Viva el pueblo más libre del mundo!

¡Guerra a muerte al tirano invasor!

CORO DE ANCIANOS

No dejéis que la patria que os dimos

sufra ahora despótico ultraje;

encendeos en santo coraje

cuando se oiga el redoble marcial;

nuestras viejas espadas os damos.

¡Id corriendo! El clarín ya se escucha:

¡Dios bendiga al que vaya a la lucha!

¡Que el cobarde será criminal!

CORO DE NIÑOS

Enseñadnos a ser valerosos;

enseñadnos a amar nuestro suelo;

nuestras preces levantan el vuelo

de infinitos deseos en pos.

Elevamos al cielo plegarias

por los que hoy camináis a la guerra:

Dios ahora se fija en la tierra

y la patria es hechura de Dios.

EL POETA

Montañeses: dejad la labranza.

Artesanos: ¿seréis prole sierva?

Juventud: hoy dejad a Minerva,

que ya Jano sus templos abrió.

Entonad himno heroico en la lucha

y venced en espléndida hazaña;

y si cantos queréis en campaña,

con vosotros también iré yo.

(San Salvador 20 de abril, 1885)

* Según Don Edelberto Torres Espinosa, este fue un poema de compromiso de Rubén y que desdice su posición unionista. A criterio de su mejor biógrafo, nunca debió ser escrito.

Amor, lumen

I

Ojos garzos y apacibles

que miran entrecerrados,

sus llamas irresistibles

contemplan enamorados

serafines invisibles.

Dama que esos ojos tienes,

dime si del cielo vienes,

dime si al cielo te vas;

nostálgica te mantienes

y melancólica estás.

Si te gustan mis cantares

y has sufrido los azares

de los destinos adversos,

refiéreme tus pesares

que yo te diré mis versos.

Mis versos aduladores

que estremecido de amores

ofrezco a las damas bellas,

como cestillos de flores

a la luz de las estrellas.

Mis versos, que saben dar

con sagrada inspiración

los secretos del amar

y la clave del llorar

lágrimas del corazón.

Te diré que tu hermosura

a los ángeles recrea;

que en tu espléndida figura

hay la forma tersa y pura

de la Venus Citerea.

Que no eres de estas riberas,

niña del cabello rubio;

hechicera entre hechiceras,

te aguardan tus compañeras

a la orilla del Danubio.

Extranjera en este clima,

de nostalgia te consumes:

flor cuyo aroma sublima,

es el numen de mi rima

el seno de tus perfumes.

Se me figura, a fe mía,

mirarte con languidez,

al morir de un bello día,

en un morisco ajimez

de la hermosa Andalucía,

en el alféizar calado

el lindo brazo apoyado,

dejando errar las pupilas

por las regiones tranquilas

del firmamento azulado,

y las brisas al pasar

ungiendo tu cabellera;

yo entonándote un cantar,

e iluminando la esfera

la lumbre crepuscular.

II

Pena profunda en tu faz

deja vaga palidez;

ama una y otra vez,

que así volverá la paz

a tu corazón tal vez.

Siente de modo tan blando,

que estando siempre queriendo

no sepas que estás amando,

e ignores que estás sintiendo

lo que te está devorando.

   Y amando sin entender,

amarás con un placer

infinito y singular,

hasta donde puede amar

el alma de la mujer.

   Y amando así, dama hermosa,

guarda siempre avariciosa

en el alma el ideal,

como una perla preciosa

en una urna de cristal.

(21 de mayo, 1885) “El Mercado”.

Sotto voce

Así, en voz baja, quedo, amada mía,

la lengua feliz de los amores:

cuando amanece el día,

se saludan las auras y las flores

así, en voz baja, quedo, amada mía.

   ¡Visión divina, mi adorada musa

mi Ángel que reverencio!

Si la lengua rehúsa

desahogar la pasión, débil, confusa,

¡nuestras almas dialogan en silencio,

Visión divina, mi adorada musa!

(4 de octubre, 1885) “El Porvenir”.

Etcétera, etcétera...                      

 A Mariano Zelaya.

Es hermosa y resalada

sobre todas, mi morena;

mas la gracia de sus gracias,

es la gracia que hay en ella.

   Pues has de saber, Mariano,

cómo a mí, con sólo verla,

la sangre, del corazón

se me sube a la cabeza.

   Tiene unos ojos, ¡Dios mío!,

que no enamoran, incendian;

un andar que grita: ¡En guardia!,

y un talle que dice: ¡Alerta!

   Su sonrisa es la sonrisa

que ensayó nuestra madre Eva

para hacer comer a Adán

la fruta de la culebra.

   Su boca es, Mariano amigo,

trono de coral y perlas

donde la risa que sabes

es pícara y dulce reina.

   Las auras tocan, perfuman

y esponjan las gordas trenzas

que por tupidas y brunas

a la negra noche afrentan,

de mi amada coronando,

recogidas, la cabeza.

   Sus pies, ligeros y enanos,

holgadamente cupieran

en el cáliz de una rosa

o en la concha de una perla.

   Y tiene esto, y tiene lo otro,

y entre todas, mi morena,

no digo de las de aquí,

de todas las de la tierra,

inclusa la Andalucía

con sus flores de canela...;

y... mucho más, mucho más...

En fin, etcétera, etcétera.

   Te diré que, para el baile,

digo verdad, no hay como ella,

cuando cruza los salones

como un pájaro que vuela,

una paloma torcaz,

una garcita morena,

un... lo que te dé la gana,

un... lo que a ti te parezca...,

   verbigracia, aérea ninfa

que corre por la pradera

sobre una alfombra de flores

que casi al pasar no huella;

o corza que trisca, y rápida

de un lado a otro se pasea,

moviendo las verdes hojas

y haciendo tremar las yerbas.

   ¡El vals! He aquí el torbellino.

Mi hermosa del vals es reina,

cuando al son de alegre música

viene, vase, torna, llega,

por la sala bulliciosa

donde danzan las parejas

como impulsadas al vértigo

por una corriente eléctrica...

   ¡Y eso de ir al eco rítmico,

y eso de ir al par con ella,

en la ráfaga ardentísima

que nos empuja y nos lleva;

y ceñir el leve talle

y tocar las manos bellas,

respirar el suave aliento

y rozar la cabellera...!

   ¡Viva Strauss! Y ¡viva el baile!

¡Viva el vals y las parejas!

¡Viva la sal resalada!

¡Y que se junda la tierra!

   Quien no baila, nunca goza

y no sabe cosa buena,

y no irá al cielo, seguro,

y en fin, etcétera, etcétera.

   Conque, quedamos en que

es, Mariano, mi morena,

recopilación de gracias,

archivo de cosas bellas,

danzadora infatigable

y juguetona y risueña;

con más sal que tiene el mar,

más fuego que el que nos quema,

y más dulzura que mil

panales de miel hiblea;

y más..., ya me entiendes tú...,

y más etcétera, etcétera.

   Se me olvidaba decirte

que, si no falla la regla

de que el ser enamorado

es achaque de poetas,

yo lo estoy como Macías,

el que Larra nos presenta

cuando habla del Doncel de

Don Enrique de Villena;

o, si no, como Romeo

el de la hermosa Julieta;

como Abelardo, o como un

enamorado cualquiera:

que todos somos iguales

cuando queremos de veras.

   Dicho lo cual, ya verás

cómo tendré la cabeza;

que al decir enamorado

se dicen cien mil etcéteras.

(28 noviembre, 1885) “El Mercado”.

A un amigo

I

«Toda la noche la he pasado en vela, 

y era mi pensamiento, amigo mío... 

Imagínate: un pájaro que vuela 

pasando de las sombras al vacío.

   »Primero, sin mirar, perdió sus galas; 

su plumaje entre breñas se deshizo;

después, en el vacío abrió las alas 

y no pudo volar por más que quiso.

   »Oye: si tú comprendes lo que digo, 

sabes que es hondo el caos en que lucho 

pues no hay que martirice tanto, amigo, 

como querer, cuando se quiere mucho.

II

»Conocí a Margarita cuando apenas 

tenía sus quince años no cumplidos, 

y al mirarla, sentí que por mis venas 

fuego corría en surcos encendidos.

   »Nos amamos los dos, pero de modo 

que, con el alma ardiente y agitada, 

con sólo vernos nos dijimos todo, 

sin que los labios se dijeran nada.

   »Sólo sé que en un día de verano,

al verla sonreír con embeleso, 

mi mano fría se llegó a su mano

y mi boca a su boca..., y hubo un beso.

   »Sólo sé que en su rostro yo miraba 

de frescas rosas el purpúreo lecho, 

y sé que el corazón me palpitaba 

y quería salírseme del pecho.

   »Sólo sé que sentí que no sentía, 

que me vi más poeta con mi bella, 

y que después del beso de aquel día 

sólo pienso en ser grande para ella.

III

   »¿La quieres conocer? Su frente dora 

el alba de su dulce primavera; 

lindo consorcio de odalisca mora 

y de púdica virgen de Ribera.

   »Su busto lleno despertara envidias,

que más que de mujer, es de ángel célico; 

con sus cinceles lo esculpiera Fidias 

en la mejor cantera del Pentélico. 

   »Se advierte en su mirar fulgor de estrella; 

sus labios, rosas son de la campiña; 

y en su cuerpo de virgen casta y bella, 

guarda el alma inocente de una niña.

   »Es amiga de pájaros y flores,

y como a los infantes pequeñuelos, 

le encantan armonía y rumores; 

y sé de melodiosos ruiseñores

que, al oírla cantar, mueren de celos.

   »Su escultórico talle lo envidiara

la asiática y airosa bayadera,

y si Venus de Milo se animara,

de afrenta, al contemplarlo, se volviera 

a su cárcel de mármol de Carrara.

   »Teniendo el corazón mi amada hermosa 

como el de una inocente de cinco años, 

piensa con un girar de mariposa, 

y siente gran placer, la caprichosa, 

en dar pena y dolor, fingiendo engaños.

   »Tengo que confesar, para ser justo, 

que es como esas chiquillas, la criatura, 

que sin mala intención y sin disgusto 

matan un colibrí por travesura 

y arrancan un rosal por puro gusto.

   »Como le di mi corazón un día, 

¡la más tierna de todas las mujeres!, 

se goza en el placer de los placeres: 

al corazón brindado, ¡vida mía!, 

lo punza, por reír, con alfileres.

   »¡Misterios del amor! ¡Hondos arcanos! 

No os riáis del amor, pobres hermanos; 

yo di mi corazón a esta doncella,

y se me ha convertido, en manos de ella, 

juguete de cristal en tiernas manos.

IV

   »¿Me has escuchado, amigo? Va mi cántico 

triste, como salido de mi pecho.

No vayas a creerme tan romántico. 

Vine, vi, amé, sufrí. Bien: esto es hecho.

   »Los desahogos del dolor guardado, 

los suspiros del pecho comprimido, 

con un bálsamo dulce y delicado 

calman el corazón del que está herido.

   »Por lo demás, la risa que provoca 

el exceso de luchas y de pena, 

deja hiel amarguísima en la boca 

que todo lo destroza y envenena.

   »Así, cuando me mires que sonría 

y alegre estando disimule enojos,

es que caen por dentro al alma mía 

las lágrimas ocultas de mi ojos.

   »Que si mi boca en el silencio calla 

y se dobla abatida mi cabeza, 

es que en el fondo de mi ser batalla 

la desesperación con la tristeza.

   Versos escribo, y cuando...» 

V

                                                    Faltan unas

fojas al manuscrito del ausente; 

mas se puede leer, entre lagunas

y a retazos, González, lo siguiente:

VI

   »¡Ay! A un amigo me dirijo en vano 

pidiéndole consuelo en tan extrañas 

pesadumbres, ¡por Dios!; y el mismo hermano, 

el mismo amigo, con su propia mano, 

me revuelve el acero en las entrañas.

   »Yo no creía en el amor. Hoy creo. 

Creo, porque me hieren sus espinas. 

Yo era ciego quizás..., y ahora veo... 

Veo un sol que se me hunde, y mi deseo 

le sigue entre las brumas vespertinas...

   »Escéptico era yo; y en la alborada, 

cuando al lucir el arrebol naciente 

me despertó la aurora enamorada...»

VII

   Aquí el papel está completamente 

roto, y no puede leerse nada, nada.

  Esta foja y también la otra siguiente 

están hechas añicos; sin embargo,

como lo que aquí falta no es muy largo, 

pego con goma en un papel los restos

de las fojas. Ya está. Ya están compuestos 

los renglones... Están algo legibles... 

Venciendo un imposible de imposibles, 

ya los puedo entender... Mirad, son éstos:

VIII

   »Mi Margarita, no me des enojos

de esa dulce... locura en los excesos...; 

denme vida... las... luces... de tus ojos

y dulz...u...ra... las mieles... de tus besos, 

Si sól...o a ti te ador...o, amada mía...,

¿por qué... dices que quiero a quien no quiero? 

¡Oh musa de mi ardiente po...esía..., 

mi vid...a, mi... esperanza..., mi lucero!...».

IX

   La letra aquí, de lápiz, está extinta 

y borrosa; en las fojas, que son anchas, 

más abajo se miran unas manchas 

que cubren un gran trecho, y son de tinta.

   Entre las manchas hay escrito un poco

que, como lo de arriba, está en pedazos.

Mi amigo de seguro estaba loco

cuando ensució el escrito a borronazos.

Vamos a ver si, al fin, la cima toco

de traducir los versos a retazos:

X

    «Para ti, Mar ...ga...ri...ta...». 

XI

                                                  No, no entiendo;

pero al cabo, González, voy saliendo

de esta rara tarea y buen trabajo.

Aqueste pedacito traduciendo 

no he de seguir... Miremos más abajo.

XII

   «…tú no ig...noras...

te he que...rido de veras...; tú lo impides…;

yo... del ...iro contigo... a todas ho…ras…

Yo... siem...pre... soy... el mismo… ¡No me olvides!»

XIII

   Aquí concluye todo. Entre las fojas

de la cartera, estaban unas hojas

de ciprés, flores secas, algo ajadas

 y así... como con lágrimas mojadas.

(Diciembre, 1885)

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SIN FECHA EXACTA O LUGAR PRECISO

A Emelina

Amada, ¡espera, espera!

Florecerá la luz en los altares,

y al llegar la amorosa Primavera

te hallarás coronada de azahares.

   Eres buena, eres casta,

y Dios belleza y gracia darte quiso,

Para hacer de un hogar un paraíso,

¡oh mi gloria y mi luz!, con eso basta.

Una lágrima

Te vi, te amó mi corazón de niño 

Con un delirio virginal y santo.

Yo era tan joven y te amaba tanto...

Que fue mi pecho para ti un altar.

Con tu desdén o con tu amor soñado 

En hora de pena y de alegría 

Por mi mejilla juvenil sentía 

Silenciosa una lágrima rodar.

Fuiste la luz de mi primer mañana. 

Fuiste el objeto de mi amor primero. 

El bendito y el mágico lucero 

Que alumbró la ilusión de mi niñez. 

Y desde entonces sin sentir sentía, 

Al palpitar mi corazón amante, 

Por mi marchito y pálido semblante, 

Deslizarse una lágrima otra vez.

En el delirio de mi amor ardiente,

En tu hermosura cándida veía 

Del cristerio a la cándida María, 

Del musulmán la voluptuosa hurí. 

Y delirante y ciego quise entonces 

Arrojarme a tus plantas y adorarte,

Mas sólo pude en mi ansiedad mostrarte 

Que rodaba una lágrima por ti.

Pero después tu corazón de ángel 

Contra mi pecho palpitó inocente, 

Y con su fuego se tiñó tu frente 

Del suavísimo velo del pudor. 

Y al beber el amor en tu mirada 

Y con el fuego en tus labios rojos 

Sentí brotar de mis ardientes ojos 

Una quemante lágrima de amor.

Todo pasó. Tu nombre solamente

Como un vago recuerdo me ha quedado 

Y el fuego abrazador, casi apagado, 

De mi ardiente, extraviada juventud. 

Y otra vez al ensayar mis cantos 

Vertí el recuerdo de tan bella historia 

Que humedeció las cuerdas del laúd.

(Nicaragua, 1885)

Tres ovillejos

I

–¿Quién es un gran señorón?

–Don.

–¿Que un gran Santo fue su homónimo?

–Jerónimo.

–¿Que hace que encojas y estires?

–Ramírez.

   Así pues, para que mires

al hombre que no hay mejor,

anda en busca del Doctor

Don Jerónimo Ramírez.

II

   ¿Quién no dice tus ni mus?

–Jesús.

–¿Ni deja que te desmandes?

–Hernández.

 –¿Y es serio y no se alboroza?

  –Somoza.

–Si por allí os encontráis

con un joven que es un lord,

de seguro es el señor

Jesús Hernández Somoza.

III

   –¿Quién es un amigo fiel?

–Manuel.

–¿Y un cumplidor caballero?

  –Riguero.

–¿De talento singular?

–Aguilar.

–Lo digo sin adular,

sin exagerar lo digo:,

es un excelente amigo,

Manuel Riguero Aguilar.

¿Quién es siempre una explosión?...

¿Quién es siempre una explosión?

Don.

¿Muy amigo de echar flores?

Dolores.

¿Polo opuesto de Somoza?

Espinosa.

Cuidado que no reposa 

hablando, hablando y hablando, 

porque es un retumbo andando 

Don Dolores Espinosa.

(Managua, 1885)

Si el alma tienes marchita…

Si el alma tienes marchita,

Teresita,

Por mi afición al champán,

Alemán,

Mis ansias por ti son vivas,

Rivas.

Pero tú me la derribas 

con tus terribles enojos. 

Ya no son verdes tus ojos 

Teresita Alemán Rivas.

(Masaya, 1885)

La obra del oleaje

La onda agitada

que surge presa

bajo la roca,

junto a la arena,

bulle y rebulle

y espumajea

cuando la azota

ruda tormenta;

la roca inmóvil

sigue altanera,

mientras la onda

pasa mordiéndola;

y llega un día

en que la peña,

ya carcomida

por la ola inquieta,

rueda al abismo

falta de fuerzas,

entre las aguas

que se atropellan.

   Y los tiranos

que en su soberbia

sobre su trono

se enseñorean,

o al pueblo amarran

una cadena,

altivos mandan,

fuertes ordenan...,

y por debajo

no oyen que rueda

cierto murmullo

de voz que hiela.

Es que la onda

muerde a la peña

que carcomida

se tambalea,

y va al abismo,

cuando resuena

batir de alas

de la tormenta.

La calumnia

Puede una gota de lodo

sobre un diamante caer;

puede también de este modo

su fulgor obscurecer;

pero aunque el diamante todo

se encuentre de fango lleno,

el valor que lo hace bueno

no perderá ni un instante,

y ha de ser siempre diamante

por más que lo manche el cieno.

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ABUMES Y ABANICOS

A Mercedes García Zabala

¡Hermosa: hoy están de fiesta

los lirios de la floresta,

las rosas de Alejandría

y la dulce alada orquesta

que saludó al nuevo día!

De los cármenes floridos

brotan ritmos delicados,

y los céfiros alados

esparcen con sus vagidos

el aroma de los prados.

Yo pregunté esta mañana

el porqué... Saberlo puedes.

Me dijo una flor lozana,

que era por una su hermana

que se llamaba Mercedes.

Aun me dijo más la rosa

de corola de tisú:

que la hermana era preciosa.

Entonces pensé, ¡qué cosa!,

que debías de ser tú.

Por eso de los cantores

el más humilde, levanta

su voz, dándote loores.

Mercedes, mi verso canta

a la hermana de las flores,

pues que es una flor que encanta

muchísimo más que cuanta 

flor hay en estos alcores.

(8 de septiembre, 1885)

A Adriana Gómez

Escribe versos, escribe,

que ya tendrás un laurel;

deja impreso en el papel 

lo que tu mente concibe.

Escribe, siente, trabaja, 

ora a Dios como el querube, 

pues cada oración que sube 

es un consuelo que baja.

Así, pues, el arpa toma 

con inspiración divina: 

cual dulce jilguero trina, 

y arrulla como paloma.

   Que para llegar al Ser 

Supremo del Santo Nombre, 

¡vuelan más que las del hombre 

las alas de la mujer!

(Managua, 1885)

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INSTANTÁNEAS

Ovillejo a Celia

¿Quién hace que yo me rinda?

–La linda.

–¿Y es tan dulce como Ofelia?

–Celia.

– ¿Y hay luz de su alma en el fondo

–Elizondo.

– Me quedo, cuando la miro,

mondo y lirondo;

y me atolondra dé al tiro

la linda Celia Elizondo.

Que truene la profecía…

Que truene la profecía

en su palabra de fuego

que cual sacrosanto riego 

espaza la poesía;

que en la miel de la armonía 

dé el filtro de la verdad;

que muestre a la Humanidad

lo luminoso y lo santo,

y que se escuche su canto 

por toda la eternidad,

Digo que dicen que diz

que dijeron y que han dicho

que es un hombre de capricho

el amigo Pedro Ortiz.

¿Quién es un amigo fiel?...

¿Quién es un amigo fiel? 

Manuel.

¿Y un cumplido caballero? 

Riguero.

¿De talento singular? 

Aguilar.

Lo digo sin adular,

sin exagerar lo digo: 

Es un excelente amigo 

Manuel Riguero Aguilar.

1886

• Enero 8 Sale El Imparcial de Managua, bajo la dirección de Darío, Pedro Ortiz y Eugenio López.
• Enero 29 Polémica con Enrique Guzmán “De cómo Enrique Guzmán se va a tragar la simpatía derramada, el candor y más que verá quien leyere”. El Imparcial, Managua.
• Febrero 21 “Vicuña Mackenna.” Artículo necrológico. El Imparcial.
• Marzo 30 El Mercado anuncia el viaje de Rubén a Chile.
• Abril 1 Se representa la comedia “Cada oveja” por la compañía Blen en Managua.
• Junio 5 Se embarca en Corinto a las 4 p. m. en el vapor Uarda con destino a Chile. Lleva la representación de los periódicos El Mercado, El Diario Nicaragüense y El Imparcial.
• Junio “Ondas y Nubes”. A bordo del Uarda. A Eduardo Poirier. La Época, Santiago de Chile, agosto 22 de 1886.
• Junio 24 Llega a Valparaíso, Chile.
• Julio 8 Emelina, en colaboración con Eduardo Poirier, novela presentada al certamen del diario La Unión de Valparaíso. “Al Sr. don Agustín R. Edwards”. Imp. y Litografía Universal, de Chaigneau y Castro, Valparaíso.
• Julio 16 “La erupción del Momotombo”. El Mercurio, de Valparaíso. Primer artículo escrito en Chile.
• Julio A fi nales de este mes, o a principios de agosto llega a Santiago.
• Agosto 5 Cantos chilenos. “El Manto”, su primer poema chileno. La Época, de Santiago, a cuyo personal pertenece ya como reportero.
• Agosto 21 “Historia de un picaflor”. Cuento en que asoma por primera vez un nuevo procedimiento estilístico. La Época.
• Octubre 7 Llegan Sarah Bernhardt y su compañía a Santiago. Darío escribe crónicas de las representaciones.
• Diciembre 7 “El Pájaro Azul”. La Época. Primer cuento de los que integrarán Azul… y ostentando ya la nueva modalidad estilística de una manera completa.
• Diciembre 10 Encuentro con Pedro Balmaceda Toro.

Los Zopilotes

Vinieron Sopes

de Guatemala,

de Costa Rica

y El Salvador;

y a un Zopilote

de Nicaragua

le preguntaron:

–«Hola, señor,

»¿qué tal de vida?

Venimos flacos;

en nuestra tierra

no hay qué comer:

no hay perros muertos,

no hay inmundicias,

y hay polizontes,

¡qué se ha de hacer!»

Y el Zopilote

de Nicaragua,

a sus compinches

les contestó:

 –«¡Quédense, amigos,

en este suelo

que otro más bueno

nunca se vio!

»Aquí tenemos

en todas partes

marranos muertos

y perros mil,

que nadie cuida

de levantarlos

y que en las calles

se pudren.» –«¿Sí?,

–»dijeron todos

los Zopilotes–

pues nos quedamos,

mi buen señor.

Y vendrán otros

de Guatemala,

de Costa Rica

y El Salvador.»

(Managua, 29 de enero, 1886)

Cantinela

A Celia Elizondo.

Celia, ha tiempo que un cantar

para ti pensé escribir;

mas si lo pude empezar,

nunca lo pude concluir

y hube el papel de rasgar.

Salir, me decía yo,

con cualquier verso que se hace

a cualquier dama de pro,

es cosa que no me place,

y en tal caso, mejor no.

Decir que Celia es mujer

que por lo guapa compite

con la alba por nacer,

eso. ¿quién no lo repite

si la llega a conocer?

Y decir que es, me decía,

apacible y sonriente,

y que en dulce poesía

brota su pupila ardiente

la luz de la simpatía;

o que de igual modo, diga

que su acento es blando arrullo

que penas hondas mitiga,

eso es decir a mi amiga

verdades de Pero Grullo.

   Y pensando y repensando

cómo haría el verso aquel,

siempre el papel borroneando,

iba los días pasando

rasga que rasga el papel.

Hasta que al fin hoy encuentro

cómo arreglar el asunto

del cual ya estoy en el centro,

razón por la que, en el punto

que hallo puerta franca, me entro.

   Y entro en el asunto, pues;

pero antes, una advertencia

voy a hacerte, Celia, y es

que has de decir en conciencia

lo que te indique después.

Simplemente la expresión,

exijo de una opinión,

Celia, sobre la Poesía.

Digo, en tu categoría

de mujer de corazón.

Ya que esto advertido está,

responde en nombre de la

agrupación de los que aman:

¿Qué crees tú, de los que exclaman

«¡La Poesía se va!»?

Porque hay gentes que lo dice

lo dicen, como lo creen:

y claro, como lo ven,

de la Poesía maldicen

y de los poetas también.

Y como la gente ahora

toda es librepensadora

porque es la moda del día,

se les antoja en buena hora

matar a la Poesía.

Así es que de partidarios

hemos, quedado unos pocos,

vistos como estrafalarios,

como entes extraordinarios,

como poetas, como locos.

Que en el siglo del vapor

es un crimen inaudito

persistir en el prurito

de gastar tiempo, señor,

en cantos de pajarito.

De la máquina al compás

y al vertiginoso estruendo

que se aumenta más y más,

las musas se van huyendo

para no volver jamás.

Y ¡cuánto a la sociedad

ha invadido el prosaísmo!

La maldita enfermedad

me hace a veces, en verdad,

desconocerme a mí mismo.

   ¡Oh!, la Égloga es muy bonita,

y la dulzura infinita

del pastoril himeneo...;

mas Títiro y Melibeo

no se pusieron levita.

   Time is money: con dinero,

quien más tiene, vale más;

eso dice el mundo entero,

y aquel que no anda ligero

seguro se queda atrás.

Ha habido quien me haya dicho

por estultez o capricho:

«Es bueno que a Víctor Hugo

le pongan en entredicho».

¡Mira qué alma de besugo!

   Y otro señor caballero

me dijo en tono chancero:

«Si tu lira es de oro, chico,

anda y véndela a un platero

en tantos duros y pico».

Y otra mujer, ¡y mujer!,

a quien dije que tenía

rizos de oro –¿lo has de creer?–,

dijo que los cortaría

y los pondría a vender.

Y todos tienen razón,

lo has de haber oído tú:

hoy tienen aceptación

muchachos de rendez-vous

y muchachas sans façon.

Mejor que hacer un buen verso,

es ganar un buen porqué;

y en este tiempo perverso

se preocupa el Universo

por la baja del café.

Yo, aunque me tachen de loco,

si las realidades toco,

también miro el ideal,

y voy dando poco a poco

agua de mi manantial.

Y déjenme en ese error

gozar de mi juventud;

y en una vida de ardor,

déjenme ser el cantor

del amor y la virtud.

Vas, pues, tu opinión a dar;

pero antes vas a tener,

Celia amiga, que escuchar

lo que te quiero ofrecer,

que es el siguiente cantar:

Virgen ardiente y pura de Nicaragua,

tierna como la silfa reina del agua;

de tus labios de rosa mana ambrosía,

y de tus negros ojos, la luz del día;

tu acento es como trino de ruiseñores

y derramas perfumes como las flores;

hay en tu rostro cándidas erubescencias

y tu seno es una urna de mil esencias.

Por tus ojos suspiran muchas estrellas

y las auras codician ir tras tus huellas;

los céfiros sutiles de la campiña

te traen sus aromas, cándida niña;

las palomas que habitan robles copudos,

te mandan sus caricias y sus saludos,

y de los altos cedros y tamarindos

te envían sus cadencias pájaros lindos.

Tus ilusiones fingen rosadas nubes,

vuelan con el vuelo de los querubes;

allí, en tus negros ojos irresistibles,

o he comprendido cosas incomprensibles;

el fuego de tu mente que te ilumina,

algo es como un destello de luz divina;

y en el fondo de tu alma de soñadora,

luce, en fuego apacible, plácida aurora.

¡Salve!, tórtola mansa de estas riberas;

¡Salve!, ninfa preciosa de estas praderas,

mimada de las rosas y de las brisas,

que das inspiraciones con tus sonrisas;

flor que besa el aljófar de la mañana

y adornan los alisos como a sultana;

tu palabra meliflua penas mitiga,

Virgen ardiente y casta, ¡Dios te bendiga!

Ya escuchaste mi cantar,

Celia; ahora quiero

oír lo que vas a contestar

a lo que hube de decir

este escrito al empezar.

«La Poesía se va»,

dice la gente que está

ebria de materialismo...

¡A que no piensas lo mismo!

¿Qué te parece? ¿Se irá?

¡No, no se va la Poesía,

porque aún vive la armonía,

y alumbra el astro del día

ese cielo de tisú;

y en la tierra, amiga mía,

derraman la simpatía

las mujeres como tú!

(Enero, 1886) “El Imparcial”.

La profecía de Horacio

Al amigo Dr. D. Jerónimo Ramírez.

Para evitar un desastre, 

estos versos no publico; 

pero a usted se los dedico 

por consejo de mi sastre...

I

Queridísimo Doctor;

escuche usted un momento, 

que voy a contarle un cuento 

para pedirle un favor.

Reinando el soberbio Augusto, 

allá en la tierra de Lacio, 

junto a sí tenía a Horacio, 

a quien daba todo gusto.

   Y cuenta una rara historia

unas preciosas escenas

que hubo entre Horacio y Mecenas 

y que yo sé de memoria.

  Póngame usted atención, 

que esto es muy interesante: 

conque vamos adelante, 

que empieza mi narración. 

    II

Por ciertas habladurías 

que le contaron a Augusto, 

tuvo éste un serio disgusto 

con Horacio y sus poesías.

Y mandó a recoger todas 

las obras del pobre Horacio, 

y lo echó de palacio 

con sus epístolas y odas.

Horacio, un tanto apenado 

fue a casa de Mecenas, 

y recibió a manos llenas 

favores del potentado.

A millares los sestercios 

recién hechos en los cuños; 

las ricas joyas por puños, 

y las clámides por tercios.

Tanto, que Horacio, en muy buenas

odas y epístolas largas,

dándole versos por cargas, 

inmortalizó a Mecenas.

III

Pues bien: ya de alguna edad 

el gran poeta latino, 

de su hacienda en el camino, 

le atacó una enfermedad.

Y aunque médicos magníficos, 

siguiendo su propedéutica, 

estudiaron terapéutica 

y aplicaron específicos,

de gran confusión en medio, 

dijeron echando un taco: 

«El amigo Horacio Flaco 

se nos muere sin remedio».

Y la enfermedad aprieta; 

y de tal guisa apretó, 

que a poco rato llegó 

la agonía del poeta.

   Mas cuando el vate latino 

vio que se iba a morir, 

reclamó, para escribir, 

un trozo de pergamino.

Escribió algo... y mandó 

que en un cajón de granito 

enterraran lo ya escrito, 

y lo escrito se enterró.

Pasaron siglos; y Roma, 

la Roma de los patricios, 

sucumbió, pues de los vicios 

la minaba la carcoma.

Pero hace muy pocos meses 

que en las romanas regiones, 

en unas excavaciones, 

unos obreros franceses...

hallaron en una caja

de granito un pergamino 

del viejo tiempo latino,

que es para el museo alhaja.

Renán, a fuerza de afán, 

tradujo el escrito aquel: 

y he aquí una copia fiel 

de lo que sacó Renán.

IV

LA PROFECÍA DE HORACIO

«Día de los otoñales: 

Principio de Lupercales... 

Tierra, la tierra de Lacio...  

   Yo, el poeta Horacio Flaco, 

por los dioses protegido; 

que respetuoso he sido 

con Jove, Venus y Baco.

Yo, ya del sepulcro en frente, 

por médicos desahuciado, 

y por Apolo inspirado, 

profetizo lo siguiente:

«Vendrán –dicen los profetas– 

en tiempos que están muy largos, 

vendrán días muy amargos 

para todos los poetas.

»Y en una tierra que está 

perdida aún en el agua, 

en tierras de Nicaragua, 

un poeta nacerá...

»Y parirá con dolor 

versos; y será, no obstante,

a PARTE POST y a PARTE ANTE

pelado, mi buen señor.

»Y un día se llegará

en que moleste a un Doctor, 

y le pedirá un favor, 

y no se lo negará.

»El poeta en sus apuros, 

y en días del mes de enero, 

al Doctor que me refiero, 

le pedirá «Veinte duros».

»Y el susodicho Doctor, 

esa corta cantidad 

se la mandará en verdad 

con el mismo portador.

»Y este hecho se escribirá 

en letras de gratitud, 

que ni del tiempo el alud 

con su curso borrará...»

Aquí acabó. Y con razón, 

ese escrito al encontrar, 

se lo envío hoy a mostrar 

porque me dé su opinión...

(Enero, 1886)

El corazón salteado

Sus ojos me salieron al camino

       como dos salteadores;

mi incauto corazón fue a la continua

       aprisionado el pobre,

porque entre el blanco pecho de la maga

       estaba dictando órdenes

       un tiranuelo, amigo

       de matar corazones.

   El mío estaba condenado a muerte:

iba a cumplirse la sentencia. Entonces,

él con ánimo audaz salió corriendo

hecho un Aquiles, el de pies veloces.

   Cuando ya iba muy lejos,

a examinar paróse

que le habían robado

los crueles matadores.

Y ¡ay me!, ¿qué desconsuelo

sintió el cuitado joven?

¡Se le había quedado la valija

de guardar esperanzas e ilusiones!...

(29 de enero, 1886) “El Imparcial”.

Anacreónticas

I

Las dos blancas palomas

de Venus Citerea,

de Gnido se escaparon

y por mares y tierras,

por yermos y ciudades,

por valles y por selvas,

erraron tiempo largo

sin parar su carrera.

Por fin el hado quiérelo

y ellas sus alas pliegan,

y hallan seguro nido,

las de Gnido viajeras,

en el seno amoroso

de una linda morena,

donde ha mucho que viven

felices y contentas.

II

Así quiero mirarte,

mi zagaleja hermosa:

tendidos los cabellos

por la espalda marmórea,

a orillas de esta fuente

limpia y murmuradora,

viendo el margen florido,

las rugas de las ondas,

y cantando y bebiendo,

alegre el alma y loca.

¡A tu salud, mi bella!

Llena otra vez mi copa,

y después brindaremos

vez y otra y otra.

III

Me ha dicho una calandria

que ayer te vio bañar

en una clara fuente

de límpido cristal,

que entre la blanca espuma

vio rosas y azahar,

y que Cupido estaba

detrás de un matorral

quitándose la venda

y dejando el carcaj:

curioso picaruelo,

riéndose hasta no más

de las pobres Napeas

que se iban a ocultar

con afrenta del lindo

cuerpo y la linda faz

de la que va a la fuente

de límpido cristal.

(Febrero, 1886) 

La plegaria

De hinojos, ¡oh Dios mío!,

alzo mi ruego ante el altar sagrado.

Perdón por mi desvío;

perdón por mi pecado;

perdón por las heridas que te he dado.

Derrama en mis potencias

la lumbre de tu fe y de tu esperanza;

quiero tus excelencias gozar, la venturanza

y el bienestar que quien te adora alcanza.

   Tú que todo lo truecas,

Tú que el iris pusiste en la negrura,

y los tronos derruecas,

y castigas la impura

maldad que el hombre sigue en su locura,

dame, Señor, que tenga

la llama de la fe en el pecho mío,

y dame que me venga

tu bienhechor rocío

que es efluvio de amor, ¡Dios justo y pío!

¡Señor, gracia por tanto

que te he ofendido! Acudo a tu eficacia:

mira que riego llanto,

mira que pido gracia

en mi tribulación y mi desgracia.

Yo cerré mis orejas

a la palabra del amor divino,

y veo que te quejas;

me llamas de contino,

y me quieres llevar por buen camino.

¡Oh, cuán cegado he sido,

apacible Cordero sacrosanto!

Mas ahora te pido,

del cielo luz y encanto,

gracia, gracia, ¡Señor tres veces Santo!

Miré la azul esfera

y miré de zafiro la techumbre,

y viendo la pradera

hallé tu dulcedumbre,

y en todas partes vi tu eterna lumbre.

Señor, ¡bendito seas!

Bendito porque esparces tu dulzura;

Bendito porque creas,

porque el bien es hechura

de tu mano, que enciende la luz pura.

Oye el coro liviano

de pájaros parleros que te cantan;

oye el mar océano;

sus olas que abrillantan

los soles, ¡cuántos himnos te levantan!

Oye el maravilloso

enjambre que del bosque va de vuelo,

y lanza su armonioso

clamor, cuando en su anhelo

de cantar y cantar, se sube al cielo.

Encendiste la aurora

con sólo tu mirar; con tu respiro

creaste el cielo, que dora

el sol que en raudo giro

camina por un campo de zafiro.

   Congojado si treme

la tierra y hay dolor, plañe el humano

y tu cólera teme;

y advierte que es un vano

y deleznable ser, ¡Rey Soberano!

En medio de este mundo,

he visto de los males los excesos;

medité en lo profundo,

vi tus altos procesos

y se heló la médula de mis huesos.

Vi que las sociedades

están llenas de fango y de inmundicia,

y hallé muchas maldades;

y vi tanta malicia

que temblé, meditando en tu justicia.

Y sollocé de vero,

y me vi, en mi dolor, contaminado

de tanto desafuero

y de tanto pecado;

y me puse a gemir desconsolado.

Busqué mi fe perdida

y me hallé en una noche muy obscura,

con la alma dolorida

buscando tu luz pura,

en medio de aflicción y de pavura.

Curé si en la concordia

lograba revolver, por el camino

de tu misericordia,

al sendero divino

de tu fe y de tu amor, ¡Dios Uno y Trino!

   Y cual rayo de aurora

que dora el cielo al despuntar el día,

santa y fecundadora, ¡oh Fruto de María!,

volvió la fe a alumbrar el alma mía.

Y por la fe te miro

lleno de alta virtud y omnipotencia;

y por la fe te admiro,

y en tu divina esencia

hallo todo principio y excelencia.

¡Señor, ora te ruego

me concedas la gracia que te pido:

que mantengas el fuego

de la fe en mi sentido,

ya que me devolviste lo perdido!

(14 de marzo, 1886) “El Imparcial”.

Serenata

A Herminia Chamorro

Si caballero, mi dulce amiga,

fuera de aquellos de arpa y loriga,

banda de seda, cigarra de oro,

lengua meliflua, cantar sonoro;

y si tú fueras, amiga mía,

de alto castillo la castellana,

en noche umbría,

noche de vaga melancolía,

junto a las rejas de tu ventana,

linda sultana,

¿sabes lo mucho que te diría?

Te diría que tienes sobre la frente

el apacible brillo del sol naciente;

que la luz en tus ojos mora hechicera

y la noche decora tu cabellera;

y que si el sol, Herminia, te contemplara,

en su rauda carrera se detuviera

por ver las maravillas que hay en tu cara,

donde puso sus rosas la primavera,

donde puso la aurora su lumbre rara;

y que si el sol, Herminia, tu rostro viera,

de tan divino rostro se enamorara.

Amiga mía,

amiga hermosa,

escúchame otra cosa

que te diría:

Te diría que exhalas celeste aroma

que avariciosa lleva la blanda brisa;

que si ríes, es música tu dulce risa,

y que si hablas, arrullas como paloma;

que el amor a tus ojos tierno se asoma

y que son tus miradas sublime idioma:

el idioma con que habla la luz del día

a la Naturaleza y a la armonía

que flotando en el éter va cadenciosa...

A miga mía,

amiga hermosa,

escúchame otra cosa

que te diría:

Te diría que airoso tu lindo talle

se cimbrea cual leve juncia del valle;

que de rubor la rosa se purpurea

porque junto a tus labios se mira fea;

que ansía ser llevada por tu ventalle

el aura que perfuma la flor que orea,

y al ver el balanceo de tu cintura,

ver una bayadera se me figura;

si danzas, te me antojas, Herminia bella,

una ninfa que corre sin dejar huella

por las hojas y flores de la espesura,

donde todas las mieles son para ella.

Amiga mía,

amiga hermosa,

escúchame otra cosa

que te diría:

Te diría que viven muertos de amores

los que ven tus bellezas y tus primores

que en Grecia despertaras celos y envidias

pues te hubieran tomado Zeuxis y Fidias

como modelo rico de forma pura,

ungiéndote la reina de la hermosura,

trasladando gozosos tu cuerpo y cara

a lienzo artificioso o albo Carrara,

donde brillara altiva, por la escultura,

la plástica belleza de tu figura,

que por su inimitable forma preciosa,

a las musas celestes admiraría.

Amiga mía,

amiga hermosa,

escúchame otra cosa

que te diría:

Te diría que eres, noble doncella,

un alcázar de flores do hay una estrella;

que dentro el pecho guardas un fuego vivo,

de pasiones intensas hondo incentivo,

y que a veces parece tu rostro esquivo

el de una soberana que, seductora,

deslumbra con su brillo cuando enamora;

tienes mucho de Diana, mucho de Flora,

virgen americana, sultana mora;

yo soy el caballero que a tu ventana

viene a lanzar al aire su cantilena

cuando la noche tiende, dulce y serena,

su cabellera obscura, do luminosas

lucen blancas estrellas que, temblorosas,

se hundirán cuando venga la luz del día.

Amiga mía,

muy hermosa entre aquellas que son hermosas,

aquí callan las notas de mi poesía.

Rosa entre rosas,

sabes que todavía

me quedan muchas cosas

que te diría.

(Rivas, Nic., 1886)

Publicado en El Mercado el 4 de abril.

Zoilo

Del poeta «Los Cauterios»

I

¡Oh padre Homero!...

Un día

se oyó en Grecia el sonar de un arpa ruda 

de insólita armonía; 

e infundiendo coraje,

sonó un himno salvaje 

de ardiente poesía.

Cual si de un viejo tronco 

de la inculta montaña

se hubiese hecho una lira gigantea, 

tal se oye el himno ronco 

y la música extraña 

que aventaja a la lira apolinea. 

Con tremulenta mano, 

del áspero instrumento

arranca sones, que recoge el viento, 

un venerable anciano. 

Contemplad: su cabello 

se desgaja hasta el cuello; 

su barba por el pecho se dilata 

como madeja de bruñida plata; 

de su labio la nota 

es fe y ardor, imprecación y ruego; 

y de sus ojos brota

vena de llanto, y el anciano es ciego.

Canta de Aquiles fuerte e invencible,

canta de Héctor famoso, 

el denuedo terrible 

y el brazo poderoso. 

El poeta, divino e inspirado 

se recuesta a una roca 

y al son del instrumento retemplado 

Ilíada inmortal canta su boca. 

He aquí el trueno de Jove armipotente,

las falanges de dioses y guerreros; 

he aquí la lucha de adalid valiente, 

y el ruido y estridor de los aceros. 

Caen en la liza helenos y troyanos,

y resuena el fragor de horrendas lides;

cuando caen los fuertes adalides 

se estremecen los montes comarcanos.

   ¡Oh padre Homero!...

Y canta

bañada la cabeza en santo fuego;

y al eco de su lira se levanta

la aurora celestial del genio griego. 

Vienen las nueve hermanas de Helicona 

con el laurel de Apolo soberano, 

y tejen una espléndida corona 

para ceñir la frente del anciano. 

Pasan los aquilones

llevando las canciones

de aquel viejo gigante;

y arrastran con estruendo ondisonante 

el ronco resonar de los bordones

de aquella arpa, a Occidente y a Levante. 

Una musa celeste

de vaporosa veste,

de aquellas musas del Olimpo, hermosas, 

está cabe el cantor. Sus labios bellos 

le murmuran palabras misteriosas 

y le enjuga el sudor con los cabellos. 

Y Homero crece y sube, 

y al cielo se levanta; 

en la cumbre del Pindo está su planta, 

y su frente en el seno de la nube 

que el fulgor de los astros abrillanta.

   ¡Oh padre Homero!...

Y cuando la aureola 

de la luz inmortal, en vívida ola

la cubre, y en los altos universos 

se repercute el ritmo de sus versos; 

cuando ve de hito en hito

al sol que resplandece en lo infinito; 

cuando habla e interpreta 

la lengua de los dioses, ¡oh Poeta!;

cuando ya está en la cima,

cuando es numen y oráculo, y en todo

el soplo de lo inmenso le sublima,

Zoilo, lleno de lodo

y enfermo por gangrena que le vicia,

ebrio y desatentado, 

osa al genio sagrado

y le arroja a la cara su inmundicia… 

¡El Olimpo ha temblado!

II

¡Gran Hugo! El mal existe

y se yergue a la luz del  mundo entero.

 Maestro, bien lo dijiste:

 ¡Es tan eterno Zoilo como Homero!

(4 de abril, 1886) “El Imparcial”.

Los ángeles desterrados

Creo yo que aquí jamás

puede encontrarse uno triste,

porque aquí la dicha existe

reina eterna, y creo más:

   que tanto albo corazón,

tanto querub dulce y tierno,

quizás le hizo al Padre Eterno

alguna revolución,

   y Él, que no quiere estas cosas,

tras justas leyes dictadas,

las tiene aquí desterradas

a las lindas sediciosas.

   Y yo tomaré, a fe mía,

con justo objeto en verdad:

por medio de la poesía,

pido a la Divinidad

que nunca dé la amnistía.

(Rivas, Nic., abril, 1886)

Versos tristes

I

Ya viste, corazón, que por incauto

en materias de amor,

has sufrido tremendos descalabros.

En fin, ¡sea por Dios!,

no escarmentaste en la cabeza ajena,

y por eso es que hoy,

recibes entre penas y amarguras

una sabia lección.

¡Ah, muy cara se compra la experiencia!

¿No es verdad, corazón?

II

   Yo tenía en el alma un santuario

donde, lleno de unción,

pensaba colocar de mi adorada

la imagen... Pues, Señor,

se ha de saber el cómo una mañana

al despuntar el sol,

después de haber llorado mucho, mucho,

y luego de sentir un cruel dolor,

¡sentí en el alma el frío de la muerte

y encontré en el santuario... un escorpión!

III

   ¿En dónde están, ¡oh musa!, la áurea cuerda

y el sonante bordón

con que en la lira mía preludiaba

las cántigas de amor?

¿En dónde está la alegre consonancia

de mi vieja canción;

mis cuartetos, quintillas y ovillejos

que a la brisa veloz

confiaba, mensajera bulliciosa

de mi ardiente pasión...?

   Pasó la Primavera. El lago gime

con un tenue rumor.

En el cielo se esfuman nubes negras.

Quiero reír. ¿Por qué llorando estoy?

(Managua, 25 de mayo, 1886)

Consejo

Un sabio en cosas de amor,

que a más de sabio era viejo,

me dio una vez un consejo

de inestimable valor.

No te lances con ardor

de una mujer a los pies,

si antes en su alma no ves

que puede de corazón

corresponder la pasión

y olvidar el interés.

   Y decía el sabio ducho

que en este mundo tan loco

se halla de lo bueno poco,

pero de lo malo, mucho.

Doquiera que voy, escucho

las quejas del que confió

en una mujer que amó,

y la cual, por su desdoro,

supo aprovechar el oro

y la pasión olvidó...

(¿Mayo?, 1886)

Para Daniel Deshon

I

Querido amigo Daniel:

Soy el marino Simbad;

para mí navego bad,

para ti navego well;

para los amigos miel

y para mí siempre amargo:

que en este camino largo

do voy dejando el pellejo,

para todos el bien dejo

y para mí el mal recargo.

   Mas digo, por Belcebú,

que sin temor ni recelo,

no adivino piel ni pelo

en amigos como tú.

Me mantengo haciendo el bu

a mi musa, y tal me río;

y en vez de mantener frío

mi entusiasmo ante la gente,

es el poeta más ardiente

tu amigo Rubén Darío.

II

   Dios es siempre un buen testigo

de que, cuando doy mi mano,

es seguro que me gano

un amigo.

   Esto es un hecho, y de modo

que, por lo firme y lo fiel,

si soy amigo, Daniel,

lo soy todo.

   Amigo en toda expresión,

y en eso llevo la palma;

que soy amigo del alma

y el corazón.

   Tú me ofreciste una vez

tu mano franca y leal,

y yo la acepté cabal,

sin doblez.

Ya tú sabes que me voy.

Oye, y esto no es fingido:

Sabe que seré y he sido

como soy.

   Y si alguien niega eso, dile

que amistad, amistad fragua,

y el mismo de Nicaragua

seré en Chile.

   El mismo para quererte

y así mi afecto brindarte;

el mismo para apreciarte

hasta la muerte.

   No olvides, amigo mío,

ya cuando esté en otros climas,

que aquí ha dejado sus rimas

Rubén Darío.

(Mayo, 1886)

INICIA SU VIAJE A CHILE

Ondas y nubes

A Eduardo Poirier.

I

He aquí que en la noche callada,

sentado en la popa del raudo navío,

cielo y mar contemplando tan solo

lancé sin quererlo del pecho un suspiro.

   Y lloré. Refrescaban mi frente

los húmedos soplos del viento marino.

Yo miraba la nube y la onda,

hermanas gemelas, hijas del abismo.

   Y la onda gemía; y la nube,

bajel misterioso del hondo infinito,

inspiraba tristeza a mi alma

tornándose pálido de la luna el brillo.

   Allá lejos mi hogar; allá lejos,

tras el horizonte, ya oculto, perdido...

¡Ay!, no sé qué sentía: un quemante

fuego en la cabeza, y en el alma frío.

   Lo que sienten las aves viajeras

que dejan su bosque, su rama, su nido;

lo que sienten las almas, y luego

la boca no puede, no puede decirlo.

   ¡Ah! Yo alcé mis pupilas a lo alto:

las constelaciones cual diamantes fijos

en el límpido azul de los cielos

movían sus áureos, tremulantes hilos.

   Mientras tanto, una niebla flotante

vagaba a los soplos del ambiente tibio;

y seguía, en el cielo y el golfo,

la nube su vuelo, la onda su gemido.

   De pronto, entre el cielo y el hondo océano,

surgió de las ondas, con manto de nieblas,

un hada que al ruido del agua y la espuma

me dijo muy quedo: «No llores, poeta».

   Sus labios hablaban divino idioma,

sus ojos brillaban con lumbre de estrella;

su voz era el eco melifluo de un arpa,

y como el sollozo, de apacible y trémula.

   –¡Oh, pálida musa!, –le dije, –¿quién eres?

Tu acento me inspira, tu voz me enajena;

tu boca produce con ritmo inefable

el dulce chasquido del labio que besa.

   Ábreme tus ojos –con ellos me mira–;

ábreme tus brazos –con ellos me estrecha–;

dame tus miradas porque me confortan,

dame tus caricias porque me consuelan.

   ¿Quién eres? Tu rostro tierno y melancólico

tiene mil dulzuras para un alma enferma;

y hay notas prendidas de celeste música

en los hilos de oro de tu cabellera...

   ¿Quién eres?

Entonces, plegando sus alas,

pedazos de cielo, me dijo: –Poeta,

yo soy esa musa que inspira los cantos

de vagas memorias; yo soy la Tristeza.

   Yo soy la que sube del golfo azulado

si baja la tarde tranquila y serena;

soy la confidente de los amadores,

de los afligidos soy la compañera.

II

   –Pálida musa, –le dije–,

¡mil veces bendita seas!

   Y mientras iba el navío

por la onda que espumajea,

encaminando la proa

para las playas chilenas,

   el hada desparecía;

y yo, vuelta la cabeza

hacia el lejano horizonte

de mis natales riberas,

   sólo vi abajo la onda

que en adamantes se quiebra,

y arriba la blanca nube

que al soplo del aire vuela.

III

   Pasó la noche; vino la luz del día.

Sonreía en Oriente tímida el alba,

y a sus primeras luces, el horizonte

parecía a lo lejos que se incendiaba.

   Y otra vez del navío llegué a la popa,

y saludé a las ondas del mar en calma,

y a las nubes viajeras, albos esquifes

que conducen al cielo las buenas almas.

   ¡Oh, qué brisa tan fresca la que me trae

las primeras caricias de la mañana!

¡Qué fiesta de colores la del Oriente!

¡Qué músicas y ritmos los de las aguas!

   De pronto de la espuma surgió, apacible,

como un rayo de aurora, sonriente, otra hada;

en sus ojos se veían dulces promesas

y fulgores divinos entre sus alas.

   Ceñía cual diadema de mil cambiantes

un nimbo misterioso su frente pálida;

la enviaba sus saludos Héspero, hermoso,

al dar sus mil vagidos la madrugada.

   En tanto, allá a lo lejos, aparecían

con la aurora las dulces chilenas playas

cuando el hada me dijo con voz del cielo:

–Yo soy tu compañera, soy la Esperanza.

   La nave siguió su rumbo,

revolviendo la ola hinchada.

Al ver las costas de Chile

no sé qué sentí en el alma...

   Y el sol rompiendo las brumas

lentamente se elevaba,

y encendía ondas y nubes

con su reguero de llamas.

(A bordo del “Uarda”, Junio, 1886)

El manto

La bella va con el manto

con tal modo y gracia puesto,

que se diría que esto

es el colmo del encanto.

(Santiaguina, por supuesto.)

   Vela el cuerpo la hermosura

y va enseñando la cara;

tal parece una escultura

hecha en mármol de Carrara y

con negra vestidura.

   Con esa faz placentera,

esa negrura enamora;

pues le parece a cualquiera

que la noche apareciera

con la cara de la aurora.

   ¡Qué par de ojos! Son luceros.

¡Qué luceros! Fuegos puros.

Con razón hay, caballeros,

compañías de bomberos

y pólizas de seguros.

   Y ahora entiendo yo por qué

cierto joven que llegó,

cuyos gustos yo me sé,

siente algo de qué sé yo

por causa de no sé qué.

   Y siempre que mira un manto,

se fija en la faz un tanto, lleno

de dulces antojos:

que en la faz están los ojos,

y en los ojos el encanto.

   De una garbosa doncella

con un rostro encantador,

se afirmará, al conocella,

que sin el manto es muy bella,

pero con manto, mejor.

   Tiene ello mucho de santo,

mas despierta cierto anhelo

cuyo velo no levanto;

si no fuera ese recelo,

andarían en el cielo

los querubines con manto.

   Faz linda, forma hechicera;

esa negrura enamora,

pues le parece a cualquiera

que la noche apareciera

con la cara de la aurora.

(Santiago, agosto, 1886)

Primer poema escrito en Chile).

En el Sur

A Mary F. Robinson.

Como parda golondrina

pequeñuela, partí al valle

de los dulces ruiseñores

y de Apolo a los boscajes.

   Rocas agrias y blanquizcas

han quedado tras de mí;

olas cóncavas y verdes

que se rompen al morir;

los fríos vientos del Norte,

el nublado cielo gris,

la heredad en la cañada...

¡Y heme solitario aquí:

que mi hogar está muy lejos

y no me puede seguir!...

   ¡Oh, trinos del ruiseñor,

tan dulces como la miel!

¡Oh, ramajes de laurel!

¡Oh, limoneros en flor!

   A todos os miro yo

cerca, muy cerca de mí;

a todos os miro aquí;

pero ¡ay, a mi dicha no!...

   ¡Qué hacer! En la pintoresca

campiña, por mi fortuna

agobiado, arrancaré una

clavellina roja y fresca.

   O entre el céfiro liviano

oiré el cantar repetido

del abadejo montano

que huelga haciendo su nido

en glorietas de avellano.

(Santiago, septiembre, 1886)

¡Al trabajo!

Ante todo, os diré que esa desidia

mina vuestra existencia. La Natura

toda es vida y calor: el arroyuelo

camina bullicioso en la espesura;

los astros acompasan en el cielo

sus carreras de elipses, y las almas

tienden, llenas de fuerza y movimiento,

a pasar la región del firmamento.

   Oíd. En el principio, Dios Eterno

formó con su poder todos los mundos,

y como río misterioso, interno,

se esparcieron los gérmenes fecundos.

Austro y Bóreas cruzaron los abismos,

Océano rugió; los altos montes

temblaron; los inmensos horizontes

dejaron entrever cien cataclismos;

explosiones de luz, soles errantes,

la vida, el agitado movimiento;

y el hombre ante los soles deslumbrantes

llevando dentro un sol: el pensamiento.

   ¡Trabajo! ¡Lucha! Universales leyes:

sujeta a ellas la luz sus vibraciones,

sus rugidos y garras los leones

y su testuz los pacienzudos bueyes.

Del átomo a la estrella luminosa,

del liquen móvil a la débil caña,

del pétalo encendido de la rosa

al rudo guayacán de la montaña;

céfiro y aquilón, la inextricable

selva obscura, la feble sensitiva,

la onda que rueda, el ruiseñor amable,

la sangre que circula roja y viva;

la gota de rocío, la suave hoja

del árbol que acaricia el aire leve,

la llama de la hoguera ardiente y roja:

lo que existe, lo que es, ¡todo se mueve!

   Ese laboratorio de volcanes

donde hierve la lava que calcina,

parece la mansión de mil titanes

que la luz de sus hornos ilumina.

A un lado, entre calzadas de granito,

bullente y cristalina corre el agua,

mientras el cráter arroja al infinito

las chispas gigantescas de su fragua.

Volcán erguido, mira cara a cara

al sol que le saluda por Oriente,

y con enorme y relumbrosa tiara

de relámpagos cíñese la frente.

El retumbar de su pulmón se escucha:

ese altivo titán lucha y relucha.

   Cuando amanece Dios, toda la tierra

se estremece de amor, llena de vida;

dora el alba encendida

las cumbres de la sierra;

la parda golondrina

chillando hasta las nubes se avecina;

el gallo su clangor eleva y corre,

alegre emperador de su serrallo;

y al cántico del gallo

responden las campanas de la torre.

   Crece el hervor. La fragua del herrero

empieza a arrojar, chispas. Ya el ruido

comienza en el taller. Es la santa hora

del trabajo fecundo.

Sobre su riel de acero

la audaz locomotora

corre como un relámpago, y al mundo

saluda triunfadora.

   El pastor apacienta sus ganados

entre la grama fresca de los prados;

el marinero audaz el golfo surca,

emperador del mar en frágil urca;

el sabio a los abismos interroga

y con lo inmenso del azul dialoga;

el pescador su red echa al abismo;

el sabio hace lo mismo:

aquél saca una perla de valía,

éste saca una idea... ¡Oh, Poesía!...

Y el poeta, en su hondísimo océano,

halla los ideales:

luceros inmortales

en las tinieblas del linaje humano.

   En tanto, ¡oh perezoso!, de seguro

que el ruido universal os da molestias

y en vuestro lecho impuro

todo lo veis nublado, todo obscuro.

¡Comed, bebed, dormid, roncad! ¡Ah, bestias!...

   ¡Oh, vosotros, obreros

de hacha y espuerta, de cincel y pluma!

¡Oh, vosotros, audaces marineros

que bogáis arrullados por la espuma!

Vosotros, los que abrís el surco y luego

la semilla sembráis y echáis el riego;

los que labráis la piedra, y así el duro

roble y el cedro añoso;

los que de laja alzáis soberbio muro

o palacio fastuoso;

los que arrancáis el oro de la entraña

de la fecunda tierra;

los que hacéis que resuene en la montaña

el ruido rechinante de la sierra;

pastores que lleváis al pastoreo

el rebaño que trisca y se alborota;

pensadores que el rudo clamoreo

del mal hacéis callar, oíd: la nota

sagrada de la lira del Eterno,

al resonar, suprema ley nos trajo:

¡Pereza es la palabra del Infierno;

y la palabra del Señor, Trabajo!

   ¡Oh, vosotros, obreros:

corramos a empezar nuestra tarea!

¡Arriba, compañeros:

labradores del campo y de la idea!

La infamia nace en la quietud viciosa;

el agua que se estanca es cenagosa:

mientras que la que corre y se desata

en rauda y cristalina catarata,

se eleva en iris, se deshace en hebras,

salta en diamantes, se retuerce en quiebras,

y sube hasta los cielos, ¡oh Dios mío!,

para caer en bienhechor rocío.

   Seamos agua clarísima que corre a la cascada;

formemos bellos iris de la flotante bruma;

de aljófares racimos la corriente lanzada

finja con los vellones de cana y leve espuma,

y reguemos la tierra que no esté cultivada;

ninguna voz se calle, ningún brazo se entuma.

¡Vosotros, compañeros, que manejáis la azada!

¡Vosotros, compañeros, que manejáis la pluma!

(Santiago, septiembre, 1886)

Sarah

A Sarah Bernhardt.

Bajo el gran palio de lumbre

del Arte, una encantadora

a quien admira y adora,

y aplaude la muchedumbre;

   una voz de tono blando,

un cuerpo de sensitiva;

algo como un arpa viva

que da el sonido temblando;

   y luego una sombra; y luego

un alma y un corazón,

y una inmensa inspiración

que baja en lenguas de fuego;

   amor hondo y subitáneo,

odio profundo y deshecho,

las tempestades del pecho,

con las tormentas del cráneo;

   la pasión terrible y fiera

que por el rostro se asoma;

un arrullo de paloma

y un rugido de pantera;

   la pálida faz de muerta

por donde el lloro resbala,

y el suspiro que se exhala

por una boca entreabierta;

   algo humano, algo divino,

algo rudo, algo sereno;

con una palabra, el trueno;

con otra palabra, el trino.

   ¡Eso es Sarah! Y gloria a ella

que con su ingenio fecundo,

brilla a los ojos del mundo

con resplandores de estrella.

(Santiago, 17 de octubre, 1886)

La copla de «¡Garcín»

¡Sí, será siempre un gandul,

lo cual aplaudo y celebro,

mientras sea mi cerebro

jaula del pájaro azul!

(Chile, diciembre, 1886)

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SIN FECHA EXACTA O LUGAR PRECISO

Remember

De tus ardientes pupilas

aún siento el vago poder;

aún me incendian tus miradas

de infinita languidez;

aún escucho tus palabras

y tus promesas de ayer;

aún de tus besos dulcísimos

siento en mis labios la miel;

aún el roce de tu mano

todo me hace estremecer;

aún me abrasa tu contacto

como la primera vez...

Aún tu aliento me impresiona,

sube la sangre a mi sien;

y aún el corazón, mi vida,

me late, no sé por qué.

Aún te amo por tus ardores,

tu ternura, tu doblez,

tus caricias, tus engaños,

tus locuras y tu hiel...

Niña hermosa, bien se paga

la pasión con el desdén;

uno aprende muchas cosas,

¿no es verdad?, con la mujer.

Lo primero, que es un ángel

que domina cuanto ve;

lo segundo, que hay un áspid

en sus labios de clavel;

lo tercero, que sus gracias

son raudales de placer,

y que es su pecho un abismo

siniestro y hondo... –¡Muy bien!...

Epístola a un labriego

¡Llévame, labrador, por la vereda 

que guía a tu heredad y a tus cortijos, 

para que ver tus posesiones pueda!

Tus penas y trabajos tan prolijos, 

dente sana cosecha y mucho grano, 

y calor a tu hogar, pan a tus hijos.

Nunca la escarcha del invierno cano 

destruya la semilla que en el suelo 

regó afanada tu callosa mano;

antes bien, el rocío que del cielo 

baja, refresque puro la simiente

que enterró tu constancia y tu desvelo.

Ya llegamos: ya miro la corriente 

del río, que camina lento y manso, 

con su linfa callada y transparente;

y vienen a beber en su remanso

la mugidora vaca y las ovejas;

y tú a la orilla encuentras el descanso

en caluroso día, y las bermejas 

flores cortas ufano, y las pintadas, 

mineros de dulzor de las abejas.

Allá están las espigas agitadas 

por el soplo continuo del solano; 

allá están las mazorcas apretadas,

con sus penachos de oro al aire ufano,

hinchándose, de savia bien repletas, 

al dulce beso del frescor montano...

Allá el viñedo está, do las inquietas 

aves pican la fruta en el racimo, 

moviendo los caireles, las sujetas

guías, junto al retoño bien opimo; 

acullá está la era, aquí el sembrado 

que el sol calienta y humedece el limo;

aquí la seca parva, allá el arado,

y la boyada, y el flamante yugo,

y el surco que has de abrir y el fecundo.

Más acá está la choza, que te plugo 

hacer bajo un dosel de hayas frondosas,

donde apagas tu sed con rico jugo

que te ofrecen tus viñas más hermosas,

mientras aspiras el campestre aliento 

de las trilladas yerbas olorosas.

Sus caricias te manda con el viento 

la arboleda que cubre aquella loma, 

donde están en sazón frutos sin cuento;

cándido te dará la rica poma 

sabroso néctar, mieles exquisitas

que el pájaro antes con su pico toma.

Riega el jardín, y vayan tus hijitas 

a cortar en el día de tu santo 

ramilletes de blancas margaritas.

Borda Natura su lujoso manto 

con flores de color variado y vivo, 

que deleitan la vista con su encanto;

goce el trabajador del expresivo 

don que le da feraz Naturaleza, 

en premio del afán en su cultivo.

En tanto que trabajas, adereza

el nutritivo pan tu esposa cara, 

guardiana de tu ajuar, con su limpieza.

Ella es la que tus días almibara 

con su amor y virtud, con su cuidado, 

de tu dicha y reposo siempre avara;

ella es la que feliz siempre a tu lado, 

viendo que gozas, de ternura lleno,

la quietud y la paz del hombre honrado,

a tus hijos arrulla, de su seno 

al maternal calor; por ellos ora 

con santa fe, con ánimo sereno.

Cuando empieza a brillar la blanca aurora, 

al alto cielo su oración envía, 

y se afana en tu hogar aliñadora;

y allá en la siesta de ardoroso día, 

cuando vuelves feliz de tu trabajo, 

ella te espera llena de alegría;

y al mirarte venir por el atajo, 

hacendosa y contenta se apresura 

a poner cruda leche y el tasajo

humilde y gordo que ofreció la hartura,

y sabroso manjar de hojas cubierto, 

y la manzana rica, ya madura,

de los manzanos que brindó tu huerto,

sobre el limpio mantel; te dará en eso, 

más que la vianda, su cariño cierto;

y al salirte a encontrar, te dará un beso;

para el festín casero te previene, 

te llama con pasión, con embeleso;

y dirá que es su Dios aquel que viene,

y verás en sus labios la sonrisa, 

y comerá contigo lo que tiene.

¡Yo te envidio, labriego! ¡Tu divisa 

es la paz y el trabajo! Cuando suda 

tu frente bajo el sol sin fresca brisa,

ese sudor es fértil; él ayuda

al terrón con su sacro y noble riego, 

caído a gotas de tu frente ruda;

del sol fecundo al misterioso fuego, 

cada gota que cae es una espiga 

que llenará tus trojes, buen labriego.

Quiero el contacto de tu mano amiga,

mil veces más que de opulento infame 

la mano traicionera y enemiga.

Deja que el rayo truene, el viento brame, 

y que oculten el sol nubes obscuras, 

y que el cielo su cólera derrame.

¡Son queridas de Dios las almas puras!... 

El austro arranca robles corpulentos, 

y el rayo busca siempre las alturas.

No temas ni a los rayos ni a los vientos 

con que suele amargarnos suerte aciaga, 

porque tienes inmobles fundamentos.

En ti, es la fe un elixir que embriaga 

una aroma celeste, inextinguible, 

una chispa inmortal que no se apaga;

la bendición de lo Alto, en invisible 

ráfaga, sobre ti vierte sagrado 

fuego; Naturaleza, con visible

ejemplo te alecciona, y bien gozado 

pasas el tiempo, lejos del bullicio, 

y sin ser envidioso ni envidiado.

¡Yo te envidio, labriego! Cruel cilicio 

lleva el humano en el social tumulto, 

siempre al borde fatal de un precipicio.

Vive siempre dichoso, siempre oculto

a la mirada de la turba loca,

que hasta el cielo escarnece con su insulto;

sociedad sin pudor, que se derroca, 

adorando el placer y la mentira, 

con testa de oro y corazón de roca.

¡Cuida tu corta hacienda! Quieto admira 

el campo en que naciste, la lozana

floresta, el bosque umbroso, el sol que expira

tras el lejano monte, y la fontana 

que del barranco, pura y rumorosa, 

parece que en diamante se desgrana

para formar la linfa bulliciosa 

que irá luego llevando en su carrera 

al terreno humedad, con abundosa

vida a las plantas; y después, parlera,

se pierde en el recinto del boscaje, 

recorriendo en su curso la pradera.

Oye cantar al ave en el ramaje,

y aprende a adivinar los lindos versos

que su garganta brota; ve el miraje

que se retrata en los cristales tersos 

del río, en esas noches que en la altura

se encienden infinitos universos;

oye cómo demuestra su bravura, 

con tremendo rugir, fiera alimaña, 

que vaga por el campo y la llanura,

menos cruel, aquesa de montaña, 

que las que moran en el mundo impías,

de odioso instinto y condición extraña,

que en la ruin sociedad todos los días

vemos en alta cima colocadas 

por medio impuro y torpes granjerías.

¡Pero tú tienes joyas más preciadas!

La dicha con sus alas siempre cubre 

a las almas humildes y olvidadas.

Déte siempre sus pámpanos octubre,

 y rellenos se miren tus graneros; 

déte el suelo maíz, leche la ubre.

¡Ay, ésos son los goces verdaderos, 

que no sentimos los que locos vamos 

por amargos y lúgubres senderos!

La muerte vemos, de la muerte hablamos, 

y a veces nos reímos de la muerte, 

y que somos mortales olvidamos.

Ley tenebrosa nos ligó a la suerte 

de ser vendados, y no ver la lumbre 

que el verdadero rumbo nos advierte.

Y vemos a los más sobre la cumbre 

en perpetuo gozar, mientras los menos 

burla somos de ciega muchedumbre.

Los malos son los grandes, y los buenos

somos el escabel de los altivos,

siempre de dicha de placer ajenos.

¡Dichoso tú! Conserva tus activos 

miembros para el trabajo y la bonanza, 

sin ser del vicio inútiles cautivos.

Adiós. Este gozar nunca lo alcanza 

quien, como yo, del mundo es débil juego. 

La verdadera y dulce venturanza 

sólo se encuentra aquí. ¡Salve, labriego! 

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ALBUMES Y ABANICOS

En el álbum de Sara

¿Has visto, Sara, qué bellas

se presentan las corolas

de las tiernas amapolas

a la luz de las estrellas?...

   Pues así, estas marchitadas

y descoloridas flores

tendrán luz a los fulgores

de la luz de tus miradas.

A Virginia Ambrogi

Este verso irá a ti como una golondrina que llevará

vuelo de acuarela, una rosa de plata de tierra argentina

amor de mi Maris Stella:

Esta noche la luna hacia la mar inclina

una ánfora sutil que en la sombra cincela

el sueño; de ella cae una perla divina,

que también doy a la golondrina que vuela.

Y la rosa y la margarita de la urna,

a ti llevará mi golondrina nocturna.

Un cerebro sensible, un corazón que sueña,

fletan para Virginia Ambrogi el navío;

y ved cómo saluda el paisano Darío

desde el país del Plata a la salvadoreña.

(Buenos Aires, septiembre, 1896)

    A una amiga

No de recuerdo ingrato

 lleves la huella,

¡maga de lindos ojos,

 mil veces bella!

   Lleva de mis montañas

 el rico ambiente;

¡lleva el áureo reflejo

 del sol de Oriente!

  A Dolores García

¿Recuerdas? Te dije un día:

aunque tu nombre es Dolores,

derramas como las flores

el amor y la alegría.

   Hoy, perturbada mi calma

por el amor, no te asombre,

lo que tú llevas por nombre

yo lo llevo dentro el alma.

(“El Mercado” 16 de abril, 1886)

Abanicos de Rivas

En un lugar de flores y luceros…

   ADELA VIDAURRE

Con tus labios de rosa,

miel y ambrosía dejas;

y sé que andan en tropa bulliciosa

en busca de tu boca las abejas

DELFINA SANTOS

I

Ricas perlas de Bassora

en tu boca guardas, niña;

de la aromada campiña

el lirio tu faz decora.

En tu frente se atesora

la pureza y el candor;

derramas vida y ardor,

y un Hada me ha referido

que tus labios son el nido

de los genios del Amor.

II

   Juventud tu frente dora

y hay en tus ojos poesía,

con que... es lo que decía:

¡Delfina, tú eres la Aurora!

LUCIA GALLEGOS

Al contemplar tus ojos

y las gracias amables con que brillas,

¡casi me dan antojos

de ponerme, Lucía, de rodillas!

MADELINA Y ZULEMA ELIZONDO

Hizo tres Gracias un Dios;

mas por la Bondad suprema

hay Madelina y Zulema,

¡y ya las Gracias son dos!

CARMEN SAENZ

Hay en tus pupilas bellas

cierta luz de brillo blando

que de envidia está matando

a muchísimas estrellas.

LOLA CARAZO

Niña bella, tengo antojos

de decirte que, a fe mía,

son tus labios ambrosía

y rayos de sol tus ojos;

   y que hay en tu frente el brillo

puro, dulce, delicado,

que supo dar, inspirado,

 a sus Vírgenes, Murillo.

LUISA GUERRA

Joven: me han dicho las flores

que por ti mueren de celos,

y me han contado los cielos

que temen por sus primores.

   Mas sigue con tu sonrisa,

hermosa entre las mujeres;

que mientras seas lo que eres,

serás flor y cielo, Luisa.

RAFAELITA HURTADO

Rostro que la niñez dora,

labios puros de rubí...

¡Señores, mirad ahí,

que está naciendo la Aurora!

EMMA FLINT

Flor del Norte, ¡cómo aroma!;

pero ojos del Mediodía,

llenos de dulce poesía...

Con sus ojos de paloma,

   si nos mira, nos deslumbra,

si no nos mira, nos hiere,

y hay un pájaro que muere

cuando el Alba no le alumbra.

FELIPA ABARCA

Otra estrella. ¡Qué expresión

y qué miradas tan vivas!...

Señores: convierto a Rivas

en una constelación.

MATILDE FUENTES

De Matilde yo diría

que, hermosa entre las hermosas,

por sus gracias primorosas

es fuente de simpatía.

MARÍA IGNACIA VIDAURRE

La morena singular

que lleva el nombre anterior,

puede decirse, Señor,

que tiene más sal que el mar.

ADELA Y CORNELIA VIALES

Además de tal candor

y gracias, ahora las llamo

dos flores de un mismo ramo

que exhalan divino olor.

(Abril, 1886)

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CURIOSIDADES

Sobre la animación del «Club social» de Managua

cinco somos atención

a las palabras siguientes,

los ú-ni-cos con-cu-rren-tes

al re-fe-ri-do sa-lón.

   Esto es atroz por demás

y, a mi modo de entender,

aquí habemos menester

al Doctor Ox y su gas.

(1886)

A un D. Juan Bautista Pérez y Soto, critiquizador de Montalvo

Et Bautista está de más;

el Soto, por consiguiente;

con que, quitándole el y,

vienes a quedar Juan Pérez.

              (1886)

A Félix Medina, por su sátira contra la «Cantilena a Celia»*

Félix: recibí tus versos

y los he leído; mas

ya se ve que tú serás

perverso entre los perversos.

¿Son, a los versos, adversos

los que me mandaste? No.

Prueba a ser prosaico do

haya graciosas mujeres,

¡y ya verás que tú eres

más idealista que yo!

(1886)

*Celia Elizondo, a quien dedicó el poema Cantinela.

Porque para oír su voz..

Porque para oír su voz

que nada tiene de rara,

oler cold cream en su cara

y besar polvos de arroz

treinta millones de veces

prefiero a la Domitila.

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